Asazul Blog

Nascente ou poente?

2011-07-05T18:57:00.000-07:00

Dois espetáculos, dois momentos de êxtase para seres contemplativos...nascente e poente, cada um com seu encanto...um, força, luz, alegria, esperança do novo...e, por ser novo, incerteza, mistério, avidez, ansiedade...

Outro, despedida, solitude, saudade, nostalgia, segurança do conhecido, do vivido, da missão cumprida...certeza do aconchego, do repouso, da troca de turno... vai-se o sol, vem a lua com as estrelas...

Quisera a esperança do amanhecer com a serenidade do crepúsculo, o brilho da juventude e a solidez da maturidade, a exuberância da primavera e a sobriedade do outono...

Fala muda

2011-06-17T06:13:00.000-07:00

Calo...

e me escuto...
e te escuto...
ouço os gritos do meu silêncio...
ouço ecos de tua crítica

a meu silêncio...

Tens razão.

Às vezes pareço muda...

Apenas pareço...
Quando muda, falo...

Uma fala muda,

de sinais,

de olhares,
de "ares de riso"
como se dizia
em outros carnavais...

Se muda pareço,

de bons motivos careço,
para não calar...
Quando pareço muda,
fico também invisível
para melhor enxergar...

É quando sou muito ego,

muito "in"...

É quando tudo em volta

parece bobo demais...

E corro pra dentro de mim

em busca do feto,

do broto,

da semente,
do ovo,
do embrião,
da faísca,
do fonema,
da fagulha,
da menor partícula
do NOVO...
DE NOVO...

Poema Mudo

2011-02-01T12:30:00.000-08:00

Vez em quando as palavrinhas mágicas que me "cutucam" desaparecem...escondem-se entre céus e infernos, deixando a borboleta que habita em mim, de asas duras como mergulhadas em tonel de concreto, ou quem sabe, no túnel do concreto...mas, como todo túnel desemboca sempre em alguma luz, basta um amanhecer de cores vibrantes, um música ao longe, um cheiro bom ou uma flor caída para tornar leves as asas de sonho da bichinha...e então,

na ausência de tudo,

de apenas um flor em pauta

e uma nota de flauta,

nasce um POEMA MUDO...

e à folha em branco,

palavra já não falta.

Muito pouco de tudo

2010-11-25T02:08:00.000-08:00

Ando com medo de acordar qualquer dia a zumbizar, feito máquina, querendo ser, (quem sabe?) uma mulher bicentenária. Parece-me que resolvemos competir com as máquinas e nessa busca desenfreada pela perfeição, nesse querer ser superior e diferente, acabamos nos igualando pelo que temos de pior e vamos nos tornando um frio exército de seres de lata(deveríamos nos lembrar de que o grande desejo do “ homem de lata” era ter um coração...)

Não nos permitimos ser imperfeitamente perfeitos; rejeitamos o que temos de mais humano que são nossos defeitos e fraquezas, nossas diferenças que nos tornam únicos; não nos damos tempo de saborear, de experimentar, de esperar amadurecer, de dar o ponto. Não temos tempo e todo o tempo que tivermos será pouco. O mundo está aí transformado numa imensa vitrine e a ordem é consumir, é ter e ter muito. Pra isso é preciso correr e qualquer coisa que encurte nossos passos é um peso a ser descartado...aliás quase tudo é descartável. Coisas são substituídas a todo instante, não importa se atendem à necessidade para a qual foram adquiridas. Temos de exibir o mais caro, o mais moderno, o que simbolize sucesso;e nessa ânsia de TER, vamos nos esquecendo de SER; e transformamos também em coisas descartáveis, nossas relações. Vamos encolhendo a família, abandonando crianças e velhos, que são as extremidades da vida, e não nos interessam as pontas,as arestas, qeremos apenas o meio, o miolo, o filé, o melhor. Não nos sobra tempo para cultivar amizades, nem mesmo para o amor. Não bastam cumplicidade, companheirismo,afinidade para compartilhar a vida, a mesa, a cama...não basta sexo com amor...é preciso variar, é preciso buscar algo diferente a cada dia, é preciso corpo perfeito, é preciso juventude eterna. E seguimos garimpando o PERFEITO, esquecendo que viver é simples, que temos muito e precisamos de muito pouco.
Que eu me aceite falha, que não congele meu sentir, que saiba anoitecer esperando um novo amanhecer.

Ouro, que te quero ouro...

2010-08-25T11:26:00.000-07:00

Ouro que te quero ouro, ouro que te quero cor, ouro que te quero flor...

Agora Brasília cobre-se de amarelo-ipê e e doura-me as asas...

e fico de alma em flor...

Atrás do espelho

2010-08-05T12:54:00.000-07:00

A que o espelho não mostra

nega a cor da pele,

vive à flor da alma

de alma nua, pura

qual Maria, a Madalena

crua em pelo, plena

tempestade e calmaria.

A que o espelho não mostra,

a que abre a porta,

a que rasga o véu,

a que vence o tempo,

a que morde a hóstia

a que estanca o sangue,

a que toma o corpo

a que cospe o verbo,

e descrê do eterno.

A que acata,

afaga e afasta,

grita e sussurra,

rasteja e flutua.

A que o espelho não mostra

em chamas fenece

das cinzas renasce

Acredita e sonha...

Espera...

deseja...

e vibra...

e pulsa...

e vive...

Ainda que ouça

da que o espelho mostra:

ÉS MORTA!!!

Nem tudo o que é condenado a morrer, morre.

Nem tudo o que parece morto, é morto.

A grama que parece morta pela seca ou pelo fogo,

aos primeiros pingos de chuva,

renasce, mais verde que nunca...

Das pequenas grandes coisas

2010-06-18T13:21:00.000-07:00

Enquanto os noticiários e a "rede" explodem em gols e em campanhas pró ou contra este ou aquele candidato ao poder, cá no líquido amniótico da minha alienação, sem time, sem religião e sem partido, quero mais é a grandeza das pequenas coisas.
Quero leveza-beleza de asa de borboleta(só pra variar), de bolha de sabão, de sabiá-laranjeira, de florada de paineira, de aromas e de amoras, de ilhas e trilhas, de trilhos e milhas, de milho e de trigo, de massa e de taça, de tintas e tintos, de telas e cores, de curvas e retas, de ventos e velas, de serra e de mar, de cão e de gato, de mato e de moto, de sol e de sal, de mel e de lua, de chuva e de nuvem, de chama e de gelo, de pedra e de seda, de beijo e de queijo, de menta e magenta, manjericão e pimenta, lavanda e limão, fogueira e ciranda, de sombras e sons, de colibri e turquesa, de margarida e bem-te-vi, de ametista e violeta, de rosa e de cravo, de riso largo e rios rasos, de lagos e afagos, de toques e tons...de alma nua e pé no chão...

É que ando agora a saborear lentamente, em cada pontinho da língua, as jabuticabas restantes...e a vida segue seu curso, com ou sem o meu discurso.

Contagem Victoriana

2010-05-14T11:17:00.000-07:00

Victor, o filhinho de um colega de trabalho, saiu com esta:

- Pai, vamo contar até mil?

- Vamo! Um, dois, três...cento e nove...

- Ah, pai! Cansei! Quero chegar rápido no mil...

- Tá bom, então: cem, duzentos, tezentos...

- Não pai, já sei! mil e pirulito, mil e paçoquinha, mil e pão de queijo...

Entendeu? eu entendi e adotei a idéia...se a coisa é chata, ponha açúcar.

Quantas vezes saí por aí, contando até mil, para encarar alguma tarefa desagradável, tentando fazer o tempo passar mais depressa?!

Daqui pra frente, quando achar que falta muito para alcançar uma meta, seja qual for, usarei a "contagem victoriana", adaptada ao meu "cardápio": mil e sol poente, mil e lua cheia, mil e borboleta, mil e caliandra, mil e minha ilha, mil e banho de mar, mil e flor do mato, mil e sabiá, mil e livro bom, mil e pé descalço, mil e asa aberta, mil e...

Amar=Elo

2010-05-04T10:05:00.000-07:00

Há quem acredite amar pássaros, prendendo-os em gaiolas...há quem os ame, oferecendo abrigo em liberdade...porque amor é laço, é elo. Nó, corrente, jamais.

Amarelos

2010-05-04T09:59:00.000-07:00

Há quem tenha prazer em pichar paredes alheias...há quem espalhe beleza, plantando girassóis...apenas opções.

Porta do céu

2010-05-03T10:00:00.000-07:00

Encontrado o caminho, abertos os olhos da alma, eis a porta do céu!

PS: Algumas imagens inspiram palavras, frases, textos...estas trarei pra cá...outras dizem tudo por si ou são apenas registros de bons momentos que gostaria de dividir com os amigos e estarão ali: http://asazul.nafoto.net/

Havia um caminho

2010-05-02T19:03:00.000-07:00

Em meio às pedras havia um caminho...bastava encontrá-lo...

Tempo de quê?

2010-04-29T13:10:00.000-07:00

Era tempo de descalçar,

de descansar,

Era tempo de se despir...

Era tempo de ir...

Era tempo de pé-talas,

de chão de estrelas...

Porque há grandezas que nos tiram as máscaras, as esporas, as armaduras...

e saímos leves por aí, vazios de sentir, de saber, de pensar, de querer...

e saímos por aí a pisar em plumas, em brumas, em pétalas...a ouvir estrelas...

Olhares

2009-07-08T14:46:00.000-07:00

Todos queremos ser olhados, ou pelo menos vistos, já disse Milan Kundera, que nos divide em quatro categorias: Os que necessitam do anônimo olhar público, os que querem olhares familiares, os que desejam o olhar do ser amado e os que sonham com os olhares dos ausentes. Acho que me enquadro no segundo grupo, pois importam-me os olhares conhecidos, amigos. Com estes, gosto de dividir coisas leves e belas que tento, nem sempre com sucesso, registrar.

À minha caríssima dúzia (já não é mais meia-dúzia, viram?), informo que estou no “Olhares” (link abaixo – procurar Vilma Santos) com imagens colhidas pelas minhas lentes. Algumas recentes, outras tiradas do fundo do baú, que já estiveram expostas em finados sites de fotografia.

http://br.olhares.com/

LEVEZAS (IN?)SUSTENTÁVEIS

2009-05-28T06:19:00.000-07:00

Palavra é coisa viva...tem peso, tem gosto, tem cor e tem cheiro, Palavra borbulha, salta, pulsa...palavra junta, separa, mata e cura... Palavra mole, macia, malemolente, dura, fria, quente. Palavra é chumbo ou toda a (in?) sustentável leveza do ser.

LEVEZAS (IN?)SUSTENTÁVEIS

Uma rede
Uma lua
Uma taça

Uma rosa
Uma rua
Uma praça

Uma gota
Uma pedra
Uma pétala

Uma rota
Uma porta
Uma parte

Uma ponta
Um espinho
Uma ponte

Uma pena
Uma fita
Uma peça

Uma cena
Uma fila
Uma tela

Uma letra
Uma estrada
Uma estrela

Uma ilha
Uma milha
Uma trilha

Uma vela
Uma asa
Uma garça

Uma bela
Uma asa
Uma valsa

Um olhar
Um sorriso
Um abraço

Um aceno
Um afago
Um afeto.

Lua goiana

2009-05-13T16:29:00.000-07:00

Vinho chileno, som peruano, rede baiana, lua goiana, alma cigana...

Convido minha caríssima "meia dúzia" a dar uma espiadinha num recanto que no meu coração só perde pra Ilha do Mel...

http://www.flickr.com/photos/asazul/

MarAmoriMel

2009-04-19T08:01:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/asazul/

Buscando um passeio de trem, descobri um pedaço de céu, cercado de mar por todos os lados, que poderia ser chamado de Paraíso, Marimato, Marivento, Mariflor, Maramor, Marimar, Maricéu... mas se chama Ilha do Mel.Curiosa pela origem do nome, que nada tem a ver com apicultura, ouvi algumas versões que não me convenceram, (se alguém souber, me diga, por favor!), mas acho que é porque o lugar é mesmo doce feito mel.
Descer a Serra do Mar, à velocidade média de 20 km/h, tendo pela janela, beleza de embriagar a alma, conhecer a aconchegante Morretes, cidadezinha linda de morrer, já teria-me encantado; mas, encantada, fascinada, apaixonada, fiquei e estou, pela Ilha doce.
Caminhar, sem preocupação com travessias, por quilômetros de areia sob medida para pés descalços, - lá não circulam carros, motos nem animais de carga; não existem ruas, asfalto nem calçamento – não tem preço.
Fui “conduzida” por Amani, surfista-guia turístico que trabalha em parceria com a Calango Expedições, que por sua vez é parceira (pelo que entendi) da BWT Operadora de Turismo, que também é parceira da Serra Verde e todos em conjunto prestam ótimos serviços que pretendo utilizar outras vezes e recomendar a amigos de alma livre. Além de excelente guia, Amani, o Maninho da comunidade é “pai” de uma linda família que transmite paz e harmonia; é defensor da natureza, engajado em projetos sociais, professor de surfe, querido pelos alunos (que prefere chamar de parceiros de projeto) a julgar pelos espontâneos abraços que lhe dão os “piás” e pela alegria com que o tratam as mães.
Fiquei hospedada na pousada Estrela do Mar, de cara pro reino de Netuno e pro sol poente; lá, aplaudi o amor das pessoas pelos animais; há alimento distribuído pelos jardins para pássaros livres que retribuem a gentileza cantando e encantando; “Noe”, tem gatos bem cuidados e mansos que fazem a festa de crianças e de gente como eu, pois já dizia Jorge Amado, que felicidade é uma rede pra deitar e um gato pra passar a mão (no caso dele, a frase incluía o amor de Zélia).
Vi o espetáculo da lua cheia por trás do bambuzal, tomei café da manhã ao som mágico do bronze de um “mensageiro do vento” que parece entoar uma canção, talvez das “ Encantadas”. (Encantadas é o nome da praia onde fica a pousada e refere-se a uma lenda de sereias); conheci um casal de professores que gostaria de reencontrar; acordei-me antes do sol e vi um homem passeando com marrecos como se fossem cães de estimação; fiquei horas, literalmente, a ver navios e na hora de sair, fui presenteada com um “vôo” de barco.
Na Pousada e Restaurante Fim da Trilha, que transpira arte e bom gosto por todos os poros, comi uma “paella marinera” capaz de fazer Gandhi cometer o pecado da gula.; é que o dono da Pousada é também o “Chef”; enquanto bisbilhotava o local registrando tudo o que podia, com minhas lentes famintas, vi-o belamente paramentado, preparando a tal paella, que leva além de ingredientes de primeira qualidade, mão-cheia de amor pela culinária. “Fim da Trilha” - não poderia haver nome mais significativo, pois de lá não se tem vontade de sair, que o diga o eficiente e simpático garçon que foi passar uma temporada e ali está há dois anos.
Se fosse falar de tudo de bom e belo que vi e senti nessa (quase) Santa Semana, o Blog seria encerrado, por falta de espaço, mas não posso deixar de falar da vista maravilhosa do alto do Farol das Conchas, do nascer de lua na Gruta, do barco chamado “Poesia”, da comida boa do Restaurante Mar e Sol do outro lado da ilha, do “moço do sorriso de menino” que interrompeu sua caminhada para me mostrar, sem pressa alguma, bela seleção de fotos de bichinhos de asas e outras levezas diretamente da câmera, ( o que exige paciência) e noutro dia, cumprimentou-me com carinho de velhos amigos e ainda posou de bom grado, para uma foto com seu parrudo “bassweiller”; que dizer da “caída na vala” (essa é para os ex-colegas do BB) no Morro da Cruz, bem nos braços espinhentos do caraguatá (só pra deixar um pouquinho de sangue e voltar? E do revigorante banho gelado na Bica de Norinho, cercada de juncos e libélulas, das provocantes “papanás” (é assim que os nativos chamam as “minhas” borboletas azuis) exibindo raros balés como a dizer: brindo seu olhar e sua alma, mas não deixo suas lentes me alcançarem.
Ë...depois de tantos presentes dos deuses, posso dizer que esta foi, até agora, a melhor viagem dos meus cinquentinha. Acho que sei onde coMelmorar os cinquentuno...
A quem interessar, aí vai o link com uma amostrinha das mil imagens que colhi:

Sabedoria Indiana

2009-04-07T07:42:00.000-07:00

"Quando falar, cuide para que suas palavras sejam melhores que o silêncio"

(provérbio indiano)

Um Hai-Cai

2009-01-30T03:39:00.000-08:00

A tarde vai,

A noite cai,

Estou em paz!!!!

As Caras de janeiro

2009-01-30T03:34:00.000-08:00

Há dias venho querendo escrever sobre a beleza de janeiro...ou a beleza de Brasília, ou a beleza das manhãs e das tardes de janeiro em Brasília e arredores, que aqui se chamam “entorno”.
Hoje, que janeiro está por um fio, ou por um dia, eis minhas abobrinhas a gorgolejar.
Janeiro, diz a Wikipédia, primeiro mês do calendário juliano e gregoriano; do latim Ianarius em janeiro, homenagem a Jano (ou Janus), deus romano, o porteiro celestial, representado com duas faces. Tudo a ver com o mês de janeiro, que estaria entre o fechar de um ano e o abrir de outro. Uma face voltada para o passado, outra para o futuro. Em janeiro, às vezes, ainda há tempo para “deletar” alguma burrada feita em dezembro e ainda existe um ano inteirinho para por em prática as boas intenções brotadas na “virada”. É tempo de esperar o carnaval, as férias, os feriados, a páscoa, as festas juninas e todas aquelas datas comemorativas que engordam o mercado e as barrigas. É tempo de esperar novo emprego, novo amor (pra quem acredita nele), nova forma, casa nova, nova vida.
Mas o janeiro que me fascina, passa pela minha janela (ah! como gosto de janelas!) em verdes manhãs cantantes de bem-te-vi a beija-flor, em “encantantes” magentas de sóis poentes, em céus azuis de todos os tons, em quaresmeiras floridas mirando-se em espelhos dágua.
Vai, janeiro! Quando voltares estarei um ano mais vivida, mais serena, mais longe de mim, mais perto do renascer.

"NÓIS FAIS"

2008-11-14T02:29:00.000-08:00

Desde que me entendo por gente, ouço que viver é aprender. E como é! Ouvindo e observando, cada instante vivido é uma lição.

Uma atendente da padaria onde costumo comprar o pão das seis e trinta da matina, chama a atenção pelo bom humor. Para ela não importa o tamanho da fila... tem sempre um sorriso e um BOM-DIA, vindo do coração, mesmo que o “freguês” apenas rosne com a cara amarrada ainda sonolenta. Hoje ela dirigiu um sonoro Bom-dia a uma garota tipicamente adolescente. A mocinha, com cara de desdém, respondeu arrastando a preguiça: é...tomara que seja “mermo” né? A senhora mais animada ainda: “Se o dia não for bom, nóis fais ele ser”.

Fiz meu trajeto de volta pensando nessa mensagem de otimismo.

Lá onde tô preparando chão pra fincar minhas raízes, tenho convivido com pessoas que trabalham pesado de sol a sol, sem reclamar de salários, sempre dispostas a produzir mais, a ajudar a quem precisar e ainda têm tempo pra uma prosa sadia; e se a gente pergunta como conseguem tempo pra tanta coisa, respondem sorrindo: “Tempo, nóis fais”.

Com certeza, essa gente não leu aqueles famosos livrinhos que nos ensinam a fazer limonada dos limões que a vida nos oferece ou a observar que o copo meio vazio é o mesmo meio cheio, visto por outra ótica....mas sabem na prática e nos ensinam a valorizar o que deve ser valorizado. Que eu aprenda a fazer tempo pras coisas que valem a pena e que eu saiba tornar bons os dias que possam parecer ruins!

Que seja BOM o nosso DIA!

"Mea" Luz

2008-11-10T11:48:00.000-08:00

Treva, treva,treva...
Tremeluz
A luz
da vela
nada, nada além do breu
Luz??? Pra quê???
Se há luz cá dentro d’eu?
Dentro vejo
clara mente
lua cheia
morna chama
alma serena
em plena paz.

Meia-taça, demi-sec
Brindo um seculo
menos meio
eu comigo
meio a sós
meio a sonhos,
meio a sons a meia-voz...

São mistério os sons da noite
Como mistério é o tempo
Entre nascente e poente,
Entre fim e recomeço,
É o meio por um fio.

Ao longo do meio-fio
Sigo...prossigo...
Persigo asas
Meio a folhas
Meio a secas e molhados
A perdidos e achados

Ao largo do meio, inteira
Ao meio do dia paro.
Ao peso do meio, largo.
Do meio-amargo largada.

Ao longo do meio, fio
Teço a malha
Em que me aqueço
Ponto a ponto,
Anoiteço.
Amanheço.
Clara mente, iluminada

Voltei!

2008-11-07T04:18:00.000-08:00

Andei afastada...nem encasulada, nem enclausurada. Foram dias de “concreto’ em que o sonho ficou de lado...dias de mudanças, reforma, reconstrução. Mas alma de passarinha não vive sem as levezas dos sonhos. Cá estou, de volta a meu celeiro de abobrinhas, minha casa quase abandonada.Então, mãos à obra! Hora de afastar as teias de aranha, as ervas daninhas, cuidar do jardim para que voltem as borboletas e os passarinhos; hora de abrir as janelas pros sóis nascentes ou poentes, pras chuvas fininhas, pras luas novas ou cheias. Reabrindo a casa, penduro na parede da sala um presente que recebi do meu terceiro sobrinho, aquele de quem falei em “Gente Brilhante” há um tempinho, lembram? Agora, tem onze anos e brilha no Colégio Militar de Brasília, tem o nome registrado na “Garança Poética 2008”, uma coletânea de trabalhos de alunos marcando os trinta anos do Colégio.
Eis o poema:

Os pais

(Gabriel Rodrigues Soares)

Como podemos responder
Aos nossos pais
Se são nossa fonte de saber,
De alegria e de outras mais.

Os meus vieram do Piauí
Trabalharam muito ali.
Cresceram e estudaram
E o meu futuro abençoaram.

Não me dão presente de aniversário,
Mas o conhecimento necessário
Tenho em mente,
E esse é o melhor presente.

Tenho de agradecer
Pelos pais que pude ter.
São meus melhores amigos
E quero que estejam sempre comigo.

Simplesmente Maria

2008-03-26T06:04:00.001-07:00

Há alguns dias, numa sala de espera, em poucos minutos ouvi chamarem três marias, não marias somente...Fiquei pensando em quantas marias conheço, quantas marias encarnei ...foi embalada nessas “pensações” e na sonoridade, na beleza e na força desse nome que designa qualquer mulher, que “pari” isto aí:

Simplesmente Maria

Maria mãe do filho de Deus

Maria filha de qualquer um

Maria do Céu, Maria Celeste

Maria Clara, Maria da Luz

Maria Lua, Maria sem teto

Maria nua, Maria pura

Maria Santa

Maria virgem, Maria perdida

Maria Guia, Aparecida

Maria do Carmo, Maria do Barro

Maria do Bairro, Maria da Rua

Maria das Dores, dos Remédios

Maria Dolores

Maria das Graças, Maria da Glória

Maria da Penha, da Piedade

do Socorro, da Trindade

Maria dos Anjos

da Paixão, da Conceição

Auxiliadora, da Consolação

Do Rosário, do Amparo

Maria Betânia, de Santo Amaro

Maria Amélia, Maria Helena

Maria Marta, Maria amada

Imaculada, Anunciada,

do Desterro, da Soledade

Maria Pia,

Maria Augusta, Maria Altiva,

Maria Bonita,

Maria João, Maria de João

Maria Branca, Maria Preta

Maria Rosa, Açucena

Margarida, Maria Pietra

Ametista, Esmeralda

Maria Flor, Maria Menina

Mariazinha

Maria qualquer

Maria mulher

Maria

Simplesmente Maria.

Retrato em branco e preto

2008-02-20T04:32:00.000-08:00

Meu caderninho de bordo anda meio esquecido...tanto quanto as telas e tintas.As lentes, o “sudoku”e os livros, não! Tenho diversificado meus prazeres e afazeres. Agora ando de amores com a terra, encantada com partos de sementes e crescer de mudas. Lembram aquele meu “Projeto pra daqui a pouco”? Pois é...chegou! Mas entre um brotar e outro, o prazer de belas páginas entrando pelos olhos, acordam lembranças e instigam os dedos.
A fala de uma personagem do delicioso livro “Retrato em Sépia” de Isabell Allende levou-me a refletir sobre uma bela herança: Paixão pela fotografia.
Um dia olhando fotos de família, vejo uma que destoa da época e é a minha preferida. Sempre que fomos fotografados, quando pequenos, estávamos impecáveis, de roupa domingueira, cabelinhos caprichados. Nessa de que falo, me vejo uma molequinha magrela, quase nua, num quintal, pega de surpresa. Quis saber quem tinha feito...minha mãe diz que foi meu pai, que tinha uma Kodak. Ah! Seu João, então herdei mais essa de você hein? Naquela época, um homem pobre, que vivia correndo mundo pra ganhar o pão, dar-se o luxo de ter uma máquina fotográfica, só podia ser por muita paixão mesmo.

Eis o belo texto, que parece um retrato de minha alma e que levou-me ao baú de lembranças:

"...Ao ser observado com verdadeira atenção, um objeto ou corpo de aparência comum transforma-se em algo sagrado. A câmara pode revelar os segredos que o olho desarmado ou a mente não captam; tudo desaparece, salvo aquilo que é enfocado no quadro. A fotografia é um exercício de observação, e o resultado é sempre um golpe de sorte;..."
"...A câmara é um aparelho simples; mesmo o indivíduo mais inepto pode usá-la; o desafio consiste em criar com sua ajuda aquela combinação de verdade e beleza que se chama arte. Essa busca é sobretudo espiritual. Procuro verdade e beleza na transparência de uma folha no outono, na forma perfeita de um caracol na areia da praia, nas curvas de um torso feminino, na textura de um velho tronco, mas também naquelas formas escorregadias da realidade. Algumas vezes, ao trabalhar com uma imagem em meu quarto escuro, aparece a alma de uma pessoa, a emoção de um evento ou a essência vital de um objeto, e nesse momento a gratidão explode em meu peito, e não posso evitar que meu pranto se solte. É para essa revelação que meu ofício aponta...."

Com quantos tijolos?

2007-12-07T04:17:00.000-08:00

Quando criança, tinha em casa um calendário, que minha mãe chamava marca-mês. Era uma placa de plástico imitando azulejo, com o desenho de uma linda casinha azul e a inscrição: “Casa é feita de pedra, lar é feito de amor”...nesse tempo minha casa era de madeira, mas o lar era mesmo de amor. Foi amor que uniu a filha de um comerciante bem “remediado”, lá na Paraíba, a um cabra corajoso que quando a pediu em casamento, disse que tinha por casa o chapéu e de riqueza, os braços para trabalhar... ela aceitou e viveram em união, na saúde e na doença, na tristeza e na alegria, nas lutas e vitórias, no mais verdadeiro sentido de lar até que a morte os separou.
Vejo lares tão quebradiços, que fingem se consertar com o piso de mármore na casa reformada, com o carro novo, com uma jóia, com a viagem dos sonhos... Então me pergunto: com quantos tijolos, com quantos "cavalos", com quantos quilates ou com quantas milhas se constrói um lar?
Ainda prefiro acreditar no “marca-mês”: “Lar é feito de Amor”

Entretantas...

2007-12-06T03:21:00.000-08:00

Entretantas

Entre nuvens uma lua
Entre curvas uma rua
Entre tantas almas nuas
Uma alheia,
Uma minha,
Outra sua...
Uma sua, pinga sal
Outra lacrimeja fel
Uma ri como outra ria
Como ria
Outra geme
Da mesma dor que sentia
Do mesmo sentir que doía
Entre pedras, uma gema
Entre as pernas um poema
Entre flores a espinha
Atravessando a garganta
Uma dança...
A outra canta...
Entre claras,
Nuvem negra
Entre mudas, uma cega
Uma chega, a outra vai
Uma perde, a outra leva
Uma aurora, a outra hiberna
Uma antena, a outra terra
Uma asa, a outra perna
Entre perdas e feridas
A amarga descoberta
O roubado é só veneno
O amado é sulfurino
Lentamente corroendo
O que entre sonhos via
O que amor parecia
O que parecia poesia
Entre tantas, uma outra...

Das coisas que nunca foram

2007-11-15T04:53:00.000-08:00

Há poucos dias, recebi uma bela mensagem, acompanhada deste instigante pensamento:

"Você vê as coisas como elas são e pergunta: por quê?
Mas eu sonho com coisas que nunca foram e pergunto: por que não?"
(Bernard Shaw)

Pensamentos são para pensar e eu pensei:

Houve tempo em que as coisas que nunca foram me fascinaram, me empurraram (ou me puxaram).
Arroubos, impulsos, querer diferente, paixões inconseqüentes, sonhos de amor eterno, onde “não importavam opiniões alheias”, tudo isso vivi e tudo é passado. Já não me cai bem, como não me cai bem usar saiinha colegial e cabelo “maria-chiquinha”. Olhando para trás vejo o querer sonhar com as coisas que nunca foram como impetuosas quedas d’água que em algum ponto serão águas calmas.
Hoje prefiro a serenidade dos lagos que refletem o real das coisas que são, pois estas, com boa margem de acerto, mostram as coisas como serão.
As coisas que nunca foram, são o amanhã que logo, logo será hoje, que por sua vez será ontem.

Mnemo

2007-11-15T04:49:00.000-08:00

Mnemo

Branca espuma de algodão
Doce nuvem , coração
De abóbora,
De vidro ou de leão
Flor do mato, flor do “Rio”
“baronesa”, malmequer
“desfolhada”, chão de ipê
Pétala seca, página virada
Retrato marrom, carta amarelada
Primeiro beijo, última noite
Outra mentira, dor de açoite
Quarto minguante, olho crescente
Lua cheia, veia latente
Candeia vazia, alma vadia
Margarida e marguerita
Nove luas, “liberté”
Cuba libre e “igualité”
Quatro queijos, quatro cantos,
um trinado, um gorjeio,
três desejos, muitos contos
Mil e uma noites nuas
Olhos dágua, furta-cores
Sete curvas, sete dores,
Sete quedas,
sete véus e chapeuzinhos
três porquinhos
três marias,
três valias.
bambalalão, Senhor Capitão
Bolinhas de sol, bolhão de sabão
Cheiro de mar, de onda quebrada
Cheiro de mel, balinha esperada
Gosto de sal, gosto de fel
Feliz idade da pedra encantada
Encanto de estrada, viagem, miragem
Olhar de saudade, fechando o portão
Do tempo que o vento leva
Do tempo que o vento traz.
Tudo é memória, tudo é história.

“A História é um romance que foi. O romance é a história que poderia ter sido.”
(Edmond e Jules Goncourt)

Com outros olhos

2007-10-28T10:53:00.000-07:00

Acho que tudo que se vive bem vivido dá lugar a reflexões. As pessoas, as coisas, as cidades não são. Estão. E podem estar belas, horrendas, alegres, tristes, coloridas ou cinzentas dependendo do nosso espírito. Sempre gostei de viajar. Mas houve época em que fui obrigada a fazer isso, a trabalho e com muita responsabilidade. Três a quatro vezes por ano, tinha de ir à cidade de São Paulo, fazer compras para a loja onde trabalhava. São Paulo era cinzenta, fria, significava insônia, gastrite, medo de assalto. Quando alguém me perguntava se gostava de São Paulo, respondia: Detesto.
Há poucos dias, de férias, passando uma tarde em São Paulo, vi uma cidade alegre, abrigo de todas as tribos, línguas e cores. Cidade onde mulheres sozinhas podem tomar cerveja tranquilamente em um barzinho de calçada, sem serem olhadas como bichos raros ou como vadias; cidade onde o trânsito infernal convive com belos espaços arborizados, onde pessoas passeiam com seus cachorros, onde se come pipoca e se vai a feira de livros, onde intensa vida cultural nos convida a voltar. Mas dessa vez São Paulo era apenas um ponto de partida para a beleza fria e acolhedora da Serra Gaúcha, continuando pela majestade das Cataratas do Iguaçu. Aqui também, cabe dizer que meu olhar era meio fechado e que muitas vezes deixei de lado a idéia de conhecer o sul, pela opinião pré-concebida e baseada em comentários de que o sulista é mal educado e não recebe bem visitantes. Não foi o que vi. Pelo menos nas cidades por onde passei , - Curitiba, Gramado, Canela, Nova Petrópolis, Bento Gonçalves, Caxias do Sul, Garibaldi, Antônio Prado e Foz do Iguaçu – minha cara nordestina assustou ninguém. Seja em Curitiba, que tem servido de modelo para outras cidade do país e do mundo, seja na zona rural,vi um povo muito educado, organizado e desenvolvido. Foi a minha melhor viagem. Voltei de alma limpinha, lavada com vinho e neblina e tatuada de belezas que parecem ter saído de algum conto de fadas.
A minha famosa meia dúzia, convido visitar o novo álbum de fotos: Coisas do Sul, onde coloquei uma amostrinha do que vi e registrei.

Ainda não me achei no tal do Flickr para onde foram migrados os álbuns do Yahoo; estou aprendendo a me organizar, mas vá lá. O endereço é: http://www.flickr.com/photos/asazul/

Camadas de tinta

2007-10-09T05:51:00.000-07:00

Ganhei uma cabaça...certamente “saberia o que fazer com ela”. Foi colhida verde, mas depois de uma cirurgia “estripadora”, muita lavagem e muito sol, a cabaça estava pronta para receber tinta. Agora, a vez da cabeça. E era tanta idéia, que haja cabaça. Sei lá por que, talvez inspirada pela leitura sobre as terras das burcas, imaginei uma cabaça azul- céu com arabescos dourados. Pintei. Não gostei. Foi a coisa mais brega que saiu das minhas mãos; um verdadeiro azul-calcinha com rabiscos dourados. Uma camada de tinta branca deixou a cabaça novinha esperando outro comando da cabeça. O que seria? Algo parecido com arte marajoara? Quem sabe, bege e marrom ou flores em tons “desmaiados”, lembrando retratos antigos? Ou uma “nega maluca” em cores vivas? Ou uns abstratos em vermelho e preto? Ou barras gregas em preto e dourado? Ou?...De tanto “Ou”, saiu foi nada e a cabaça ficou meses esperando quietinha. Agora, sem quê nem pra quê, num repente de pouco mais de uma hora a cabaça virou melancia. Mas, percebi que meu impulso impediu-me de lembrar que a cabaça tinha uma cicatriz e que teria ficado bem legal do lado da casca, não do miolo. “Acho que vou virar a bicha do avesso!” O miolo vira casca e a casca vira miolo...Simples assim! Mais uns dias de dúvida, mais uma camada de tinta branca e eis minha melancia, do jeito que eu queria. E um pensamento: Pena que na vida, não se pode sobrepor camadas de tinta! Não dá para transformar abóbora em carruagem, cabaça oca em fruta suculenta, nem para mudar as cores e os rumos de nossas escolhas. Quase sempre, não há tempo para passar a limpo os rascunhos.

O dia em que tive uma borboleta na mão

2007-09-21T18:30:00.000-07:00

Já fui tocada, ou melhor, “adejada” por borboletas. Um dia até ganhei de presente um balé inesquecível de uma bela “asazul”. Mas, sempre quis muito, tocar uma delas. Essa semana, vivi essa experiência, esse desejado toque. Não sei de onde, uma bela alaranjada veio parar dentro de casa, bem cedinho. Debatendo-se em busca da saída, partiu uma asa. Lá vou eu, rastejando, me enfiando atrás de móveis tentando ajudá-la. Tentei fazê-la entrar num caneco, não consegui. Tentei com uma folha de papel, fez uma pequena pausa e continuou se batendo. Não queria pegar pelas asas com medo de machucar. Acabei conseguindo chegar bem perto, ofereci a mão e ela aceitou. Fiquei deslumbrada e pensei: Que foto eu vou perder! Mas o importante era salvar a bichinha. Nunca vou entender porque confiou em mim, e ficou quieta na minha mão. Levei-a pro jardim, torcendo para que voasse. Ia ficar sem foto, mas feliz por vê-la livre. Coloquei-a num cacho de hortênsias e ficou parada, abrindo e fechando as asas. Já que não ia embora, fui buscar a câmera para fotografá-la. Ofereci a mão de novo e de novo ela aceitou. Não dava par acreditar que havia uma borboleta pousada em meus dedos.Fiz fotos tremidas de emoção e pela incômoda posição de fotografar com uma mão só. Devolvi-a ao ramo de flores e por mais de meia hora fiquei observando-a. Nunca desejei tanto que partisse algo que sempre quis por perto. Em um minutinho que entrei em casa, sumiu. Desconfiei que a gata a tivesse matado, procurei pelo chão, pelas flores e nada. Algumas horas depois quando saía para trabalhar vi minha fadinha cor de labareda voando como a se despedir. Fiquei feliz, muito feliz! Não me aborrece por muito tempo, que pessoas se afastem de mim ou delas me afastem. Pessoas sabem o que é melhor para elas. Mas me entristece quando um bichinho que precisa de ajuda, foge com medo. Então desejo muito, muito mesmo falar a língua dele. Essa borboleta linda, entendeu o que eu disse em silêncio, o que eu podia fazer por ela e talvez saiba o que fez por mim.
Ficou a lição:

Asas partidas ainda podem voar.

(outras fotos no photografos)

Estação Ipê

2007-09-13T06:41:00.000-07:00

Brasília está seca, sedenta por chuva há mais de cem dias. Do meio da paisagem enegrecida pelas queimadas, entristecida pelos gramados mortos ou adormecidos, , surgem belezas contrastantes. Como sempre, viajo pela minha janela. No comecinho do Eixo sul, árvores de folhagem de tom marrom-avermelhado prendem meu olhar...logo mais, ao lado de um buraco, onde uma placa diz que está em obras a Estação 108 do Metrô, um esguio ipê amarelo rouba a cena. Bem que podiam batizar o local de Estação do Ipê. Agora meu olhar amarelou. São muitos ipês de silhuetas retorcidas, como se dançassem, talvez a dança da chuva. Em frente ao Banco Central , o mais belo de todos, vestido de amarelo escandaloso, gritante.Enquanto a primavera não chega, esta é a estação do ipê.
Depois desse presente aos olhos, um aos ouvidos: á hora da Ave Maria, ouço um sabiá (ou uma sabiá como preferia Tom) desafinado (sem trocadilhos)...ainda desconfio que venha do computador de algum dos colegas, ou de um toque de celular...apuro bem os ouvidos e tenho a certeza de que vem pela janela da gaiola de concreto onde estamos todos presos ao “abençoado” trabalho de resolver problemas inventados . Dá vontade de gritar: “gente, ouve o sabiá!” Mas pelas caras, ninguém percebeu o canto do iniciante. Sabiás experientes cantam de um jeito que ao meu ouvir parece: Qui foi Juão, Qui foi juão, qui foi que você fez? Esse novinho, fica só no “qui foi, qui foi”? Então sorrio por dentro. Sei que sabiá é metódico; com certeza voltará muitas outras tardes e poderei dizer: minha janela tem paineira onde canta o sabiá.
A beleza está aí, como em todos os anos, todos os dias, todos os momentos. Basta que nos disponhamos a recebê-la. Amanhece, anoitece, mudam as estações, as fases da lua, os humores e os amores, com platéia ou não.

As coisas são o que são. Significados, daremos ou não.
Próxima estação: IPÊ!

"Pensações"

2007-09-05T05:57:00.000-07:00

Palavrinhas pensantes de Saramago em "O Conto da Ilha Desconhecida":

"Todas as ilhas, mesmo as conhecidas são desconhecidas, enquanto não desembarcamos nelas."

"Gostar, é provavelmente a melhor maneira de ter. Ter, deve ser a pior maneira de gostar."

Gente Brilhante

2007-08-30T19:06:00.000-07:00

Gente-estrela está por toda parte! Não falo das celebridades. Falo de gente que “faz diferente”, que sabe aonde está indo e vai, porque tem vontade, porque tem força e tem luz própria. E gente assim, contagia, ilumina quem cruza seu caminho.
Essa semana, recebi luz de três dessas estrelas:

Num programa de TV, vi uma artista plástica, cuja arte tive o prazer de conhecer na cidade de Goiás, que, contrariando os moradores de lá, insistimos em chamar de Goiás Velho. Goiandira do Couto( prima de Cora Coralina), pinta com areias da Serra Dourada; usa areia como se fosse tinta e produz beleza, muita beleza, com a mesma simplicidade com que varre a casa sem luxo onde mora sozinha; nunca se casou, nunca teve filhos. Aos noventa e dois anos, cuida da casa, faz a própria comida sem ajuda de ninguém; numa demonstração invejável de mente sadia, desfia um rosário de nomes de países e cidades onde estão muitos de seus belos quadros. Diz que a receita de tanta vida, é viver em paz, não se preocupar com a vida alheia, fazer e desejar o bem. Suas palavras me deram luz.

Um caixa de supermercado, enquanto passava minha compra, conversava sobre estudo, sobre provas com o colega empacotador que parecia não gostar muito do assunto e apenas sorria; e ele insistia: “ tem que estudar, pra melhorar a vida.” Intrometi-me na conversa e perguntei ao conversador: E você? Está estudando? Respondeu orgulhoso que sim e o colega ajudou, dizendo: esse daí tem um mês que não dorme, só estudando. Perguntei de onde tirava tempo, pois passava das 22 horas e até a meia-noite ele estaria ali passando compras e pelo jeito, feliz da vida, bem-humorado e cheio de sonhos e planos. Disse-me que tempo a gente faz, e que a gente consegue tudo que quer de verdade e que seu sonho é se formar e poder olhar pra trás e dizer que valeu todo o sacrifício. Agradeci pelo atendimento, desejei de coração, boa sorte e saí pensando como é bom ver gente que luta. Um verdadeiro Capelo Gaivota, que não se contenta com o que lhe permitem e quer provar que pode muito mais com as asas que tem.Suas palavras me deram esperança.

A terceira luz, na verdade a primeira, vem de uma cabecinha brilhante, de um menino com nome de anjo de apenas 10 anos. Os pais, meus amigos, fazem parte de um grupo raro que não mede distância quando se trata de educação e sabe mostrar o caminho sem deixar de mostrar a margem. Queria mostrá-lo com foto e tudo, mas sei que é meio encabulado e não ia gostar. Mas quero que meus visitantes vejam o que ele fez. Quero destacar que é o trabalho puro, sem retoque, de um menino de dez anos, bem criado em todos os sentidos, que demonstra, com sensibilidade, conhecimento da realidade crua de quem não tem as mesmas condições que ele. Suas palavras me deram alegria! Alegria de saber que nem todas as crianças se perderam na “rede” do “internetês” ke kom seus “floguxos D+”, “euzinhos” e “fotinhas” vem matando o português . Alegria de saber que muitos ainda rejeitam a cabeça de papelão, mesmo sendo esta mais aceitável.
Eis a obra de um cabrinha da peste, danado de iluminado:

POVO DO NORDESTE

Vou lhe falar sobre o Nordeste
Povo que tem raça
Não tem medo da desgraça
Aproveita a água que é escassa
Povo que mora no sertão
E tem fome de leão.

A política só investe em lugares turísticos
Só ajuda aos ricos
Já no interior
O povo é sofredor
As crianças quando vão para a escola, vão de pau-de-arara
E o político inventa que transporte é coisa cara.

Lá o povo gosta de dançar
Frevo, maracatu, ciranda e boi-bumbá
O povo também gosta de apreciar
Paçoca, carne seca, acarajé e bolo de fubá
Vaquejada não pode faltar
Tem até mundial lá no Ceará.

Lá o povo é fiel
Se comunicava pela literatura de cordel
De capa dura
Feita de xilogravura
E escrevendo todo mundo sacaniou
Com o delegado, Presidente e Senador.

Lá no Maranhão
Tem exploração de ouro e madeira
Também tem a zona canavieira
Lá na Bahia tem milho, coco e bovinos
Cacau, algodão e caprinos
Um povo que tem muita plantação.

O trabalho infantil
No Nordeste tem mais de mil
Crianças raramente vão para a escola
E não é para pedir esmola
É para trabalhar na produção
De milho, arroz e feijão.

Lá no Nordeste nasce
Maranhense, sergipano, alagoano, cearense
Pernambucano, paraibano, baiano, piauiense
Quem nasce no Rio Grande do Norte é potiguá ou norte-rio-grandense
Fale corretamente dessa gente
Pois é um povo que não desiste facilmente.

Você já foi ao Nordeste?
Aposto que não foi no interior
Onde o povo é sofredor
Vamos crescer e mudar esse país
Pois será melhor
Ver o Nordeste ser feliz.

O Plantador de Pássaros

2007-08-24T18:12:00.000-07:00

O plantador de pássaros

O canto de um bem-te-vi corta a manhã cinza, fria e poeirenta de agosto. Saio à procura do cantor. Lá está, no alto de uma das árvores do Seu Zé. Paro para admirar o bichinho, e pensar na importância do trabalho do Seu Zé. Não sei por que o chamo assim; não sei o nome dele. Sei apenas que há muito tempo, sempre que olho pra rua de frente à minha, vejo aquele senhor “armado” de ferramentas de jardineiro, algumas vezes acompanhado de um garotinho, cuidando de plantas no meio da rua. Sim, cuidando de flores, “ervas de chá”, cultivando árvores em terra pública, no meio da rua, sem muro, sem cerca, sem qualquer marco de posse. Sei que é aposentado, que vive sozinho e, ao que parece, escolheu aproveitar o tempo, plantando, doando seu trabalho a quem dele queira desfrutar. E muitos são os que desfrutam. Garis, homens da Companhia de Água, vendedores e tantos outros que trabalham na rua, aproveitam a sombra para descansar. Cavalos de carroça também. Crianças brincam, subindo nas árvores, hoje, coisa rara de se ver. Já vi muita gente colhendo flores e “remédios”. Eu colho belas imagens. Seu Zé, sem saber, a mim fornece matéria prima para boas fotos. Sem saber, também, hipnotiza-me os ouvidos com alegres sinfonias. Por aqui, antigamente, só havia pardais; agora são bem-te-vis, beija-flores, pássaros-pretos, periquitos e até carcarás. Quanta coisa a aprender com Seu Zé! Vejo que ainda não sei dividir. Se cuidasse de um jardim, não gostaria de ver estranhos metendo o “mãozão”. Talvez ele não veja estranhos. Talvez veja todos iguais, amigos, irmãos. Talvez ele saiba que quem cultiva um jardim, cria asas; que quem planta árvores, colhe pássaros livres, que cantam e encantam...e voam...e vão...e voltam ou não.

Migozarad

2007-08-21T06:35:00.000-07:00

Migozarad!

Há um tempo, a expressão “Vai passar” vem-me perseguindo, ou, melhor piscando feito uma fadinha luminosa a dizer: veja como sou bela e poderosa!
Lendo “O Mundo de Sofia” encontro-a (a expressão) camuflada nestas palavras:

“Nada acontece por acaso. Tudo acontece porque tem de acontecer e de nada adianta alguém lamentar a sorte quando o destino bate à sua porta. Também as coisas felizes devem ser aceitas com grande tranqüilidade.”

Em “O Livreiro de Cabul”, depois de “O Caçador de Pipas”, outro bom livro sobre a crueza do regime talibã no Afeganistão, encontro-a num muro, como desabafo de um povo sofrido: “Migozarad” (Vai passar!).

Há poucos dias recebi uma mensagem que se pode resumir assim: Um rei testando a capacidade de um fiel escravo, depois de várias exigências absurdas, determina: “Crie uma frase, que me alegre quando eu estiver triste, e que me deixe triste quando estiver feliz. A frase apresentada foi: Vai passar!
E não é verdade? Daí lembrei-me de outra que ouço de minha mãe, desde que me entendo por gente: Não tem mal que sempre dure, nem tem bem que não se acabe.
E a vontade de escrever sobre isso, veio num fim de tarde, depois de um dia de trabalho daqueles em que a gente tem de engolir verdadeiras jias, porque nem todos os administradores sabem a diferença entre ser chefe e líder nem a diferença entre o ambiente de trabalho e o quintal de casa e ainda usam e abusam do “poder” para deixar suas marcas pessoais, extravasar o veneno da vaidade exagerada, numa declaração muda e burra de que manda quem pode e obedece quem tem juízo. Mas, passa! Passa o poder, a ira, a ansiedade, a insegurança, o medo, a juventude, a beleza, a glória, a paixão, a dor física ou da alma, a fome, a sede. Tudo vai passar, porque tudo é da cera que nos molda e se derrete com o tempo. Somente a chama que nos ilumina e nos faz essência, permanece, apesar dos sopros, dos ventos, das tempestades. Migozarad!

...E eu sempre te amando!

2007-08-11T18:06:00.000-07:00

A um menino que aos oito anos sabia falar de amor, e aos dez, desenhava vitrais, mamãe coruja, babona assumida tem a dizer, plagiando suas palavras:
...passaram vinte e três anos e eu sempre te amando. Você é o melhor filho do mundo!

Você é o que veio me ensinar a olhar pra frente e pro alto;
Feliz aniversário, filho mio!

Rio,rio, rio

2007-08-09T18:08:00.000-07:00

Rio, rio, rio.

rio do sorriso patético metálico
rio do sorriso
aquático da iara
rio das quedas, das pedras atiradas,
rio das contas, do canto da sereia,
rio... do sorriso do lagarto, do gato de Alice ,
rio. do sorriso da miss, artifício-dentifrício.
rio do riso
aquoso da hiena
presa, diante da presa,
carnívoro riso...
rio cristalino,
nascente leva à foz,
rio turbilhão , represa traz a luz
rio riso irônico, raivoso, debochado
rio do seu riso amarelo mascarado
rio pro sorriso
banguela inocente,
rio pro sorriso miserável desdentado
rio, Monalisa, seu sorriso enigmático
rio que fecunda, arrasta, leva a vida
rio da cascata, rio da canoa
Rio do Cristo, Rio corcovado
Rio, morro abaixo,
rio mar adentro
Amazonas, Nilo, Tejo
rio mundo afora
rio, que passa! Já não é o mesmo. Rio
Rio... de janeiro a dezembro
Rio, por dentro, bom remédio!
Rio, porque ri e corri á toa.

Photogrando

2007-08-08T06:41:00.000-07:00

Pra quem gosta de ver as abobrinhas colhidas pela minha lente, tô de volta pro "photografos".
http://www.photografos.com.br/

Sem açucar, sem afeto

2007-08-03T06:13:00.000-07:00

Que fim levaram as crianças-crianças? Aquelas vestidas como crianças, brincando como crianças, calçadas ou descalças como crianças? Cadê os cabelos de anjinhos, as tranças, as bonecas de pano, as cantigas de roda, carrinhos de rolemã, as bolas de meia, o jogo de figurinhas, o pique-pega, o esconde-esconde?
Cadê os pais que ensinavam as crias a respeitar os mais velhos, os doentes, os “diferentes”? cadê os pais que mostravam o caminho, mandavam devolver o troco a mais, ou desfazer a troca de brinquedo feita sem autorização de adultos? Cadê os pais que ajudavam com o “dever de casa”, que não precisavam de “Super Nanny “para dizer: agora não, é muito caro, é muito cedo, já é tarde, arrume a cama, guarde um pedaço pro seu irmão, cuide do cachorro, molhe as plantas...cadê?
Tão “out” (também é fora de moda dizer “fora de moda”) quanto educar criança como criança, é a idéia de família estruturada. Casamento é uma noite de festa, um belo vestido de noiva, tacinhas de champanhe, viagem de lua de mel. Se não houver, “compatibilidade de gênio”? separa! Filhos? Todo mundo quer um lindo bebê “Jhonsons”. E dessas ligas sem alicerce, vem a multidão de pequenos ditadores que exigem dos pais-bananas, a roupa da moda, a mochila da moda, o game da moda, de preferência com muito sangue e muita porrada; e os pais ausentes, vão trocando presença por presentes, delegando o dever ( ou direito) de educar á babá, eletrônica ou não, à tia do colégio (professora também é fora de moda), ao garçom, á polícia, ao mundo.
E aí, quando nos vemos diante de “garotos de classe média” que queimam índio porque parecia mendigo, espancam trabalhadora porque a confundiram com prostituta, vem aquela velha pergunta-chavão: “Por que tanta violência, se têm tudo?”
Na pergunta está a resposta. Talvez tenham “tudo” demais. Tudo o que o dinheiro pode comprar e nada dos valores verdadeiros, dos valores que não se traduzem em cifras.
Talvez se trouxermos de volta a infância, haja menos jovens e adultos sem açúcar e sem afeto, talvez o SER triunfe sobre o TER, talvez a vida valha mais e seja mais doce.

Prazer em Conhecer

2007-07-11T18:16:00.000-07:00

Prazer em conhecer

Expressão pouco usada em nossos dias. Hoje quando nos apresentam alguém quase sempre ficamos no “Oi! Tudo bem?”. Mas por ser pouco usada, estalou-me aos ouvidos dia desses. E dos ouvidos foi pro tutano e ficou martelando. Quando é mesmo que conhecemos alguém? Dizem os mais experientes que duas pessoas só se conhecem, depois, de vivendo debaixo do mesmo teto, juntas comerem um quilo de sal. Acho pouco ainda. Acho mais é que na verdade nunca conhecemos pessoas. Nem mesmo a pessoa que mora dentro de nós, pois quanto mais sabemos, sabemos que nada sabemos. Mas, prazer em conhecer tem significado muito mais amplo, mais profundo. Não tem preço, o prazer de descobrir, de conhecer História, histórias e estórias. Culturas antigas, folclores, pensamentos, artes. É viajando, visitando comunidades, museus, centros históricos, que temos esse prazer mais vivo. Mas também pelas portas que nos abrem os livros, a boa música e os bons filmes, é possível chegar bem perto.
Acabei de fazer uma belíssima viagem por um livro fantástico que me levou ao mundo dos “filo-sofos”, dos amantes da sabedoria. O Mundo de Sofia, de Jostein Gaarder é um curso de filosofia, “disfarçado” de romance, que nos faz sentir personagens do mundo do aprender, viajando ao encontro de Sócrates, Platão, Tales, Aristóteles, Freud e outras tantas cabeças pensantes. Nesse baú de preciosidades, entre o Juramento de Hipócrates, o átomo de Demócrito e tantas outras pedras raras, encantou-me esta jóia:

“Conta-se que um dia, Sócrates parou diante de uma tenda do mercado em que estavam expostas diversas mercadorias. Depois de algum tempo, ele exclamou; “Vejam quantas coisas o ateniense precisa para viver!” Naturalmente ele queria dizer com isso que ele próprio não precisava de nada daquilo.
Essa postura de Sócrates foi o ponto de partida para a filosofia cínica, fundada em Atenas por Antístenes – um discípulo de Sócrates -, por volta de 400 a.C.
Os cínicos diziam que a verdadeira felicidade não depende de fatores externos como o luxo, o poder político e a boa saúde. Para eles, a verdadeira felicidade consistia em se libertar dessas coisas casuais e efêmeras. E justamente porque a felicidade não estava nessas coisas ela podia ser alcançada por todos. E, uma vez alcançada, não podia ser perdida.
O cínico mais importante foi Diógenes, discípulo de Antístenes. Conta-se que ele vivia dentro de um barril e não possuía mais do que uma túnica, um cajado e um embornal de pão. (Desse jeito não era nada fácil roubar dele sua felicidade!) um dia, quando estava sentado ao sol junto ao seu barril, recebeu a visita de Alexandre Magno.Alexandre aproximou-se do sábio, perguntou-lhe se tinha algum desejo e disse-lhe que, caso tivesse, seu desejo seria imediatamente satisfeito. Ao que Diógenes respondeu: “Sim, desejo que te afastes da frente do meu sol”. Com isto, Diógenes mostrou que era mais rico e mais feliz que o grande conquistador que tinha tudo o que desejava.”

Quisera eu, chegar um dia, a desejar tão pouco que tivesse tudo o que desejasse.
Quisera eu, chegar um dia, a necessitar apenas da luz.

“O verdadeiro conhecimento é para o homem, como o sol que fecunda o solo”
(Nikolai Frederik Severin Grundtvig)

Um Lugar Diferente

2007-06-26T05:51:00.000-07:00

Um lugar diferente

“Ao entrar, desarme sua mente” – Diz o Aviso. Acho que é preciso mesmo. Não desarmei a minha e fiquei oscilando entre admirar e reprovar. É um recanto de natureza belíssima, bom para acampar, para pescar e fotografar. Vale conhecer. É a “Estância Ecológica do Ligeirinho”...Ligeirinho é Aluísio, um dos integrantes do motoclube “kamikazes”; um homem de barbas e cabelos muito longos, de roupas exóticas que recebe os visitantes com muita simpatia e com mesuras que lembram um mago chinês. A casa dele, aberta a quem quiser entrar, tem quartos sem portas e é uma espécie de museu onde se encontram, amontoados, móveis velhos, álbuns de fotografia da família, livros, discos antigos, arte riquíssima e muita coisa um tanto macabra ( bonecos decepados, esculturas de cabeças sangrentas, coisinhas assim). Uma bela arquitetura “habitada” por um conceito de vida que assusta mentes armadas como a minha, presas a conceitos de organização, limpeza, segurança . Um lugar onde se pode pegar o sol com a mão, ver espetáculos deslumbrantes como um amanhecer totalmente branco de neblina e um pôr-de-sol dourado, conversar com araras, ver pavão no telhado, dividir o caminho com bezerros e cavalos, montar búfalo e avestruz....e ficar matutando os mistérios que envolvem a mente.

Das quase 400 fotos colhidas, divido algumas com você.

http://www.flickr.com/photos/asazul

O Amor é Lindo!!!

2007-06-22T05:55:00.000-07:00

O Amor é Lindo!

Assim caminha a humanidade, assim caminhamos nós moradores de Brasília orgulhosos de nossa marca registrada: Individualismo. Não conhecemos o vizinho, nem o colega de seção, nem o companheiro de transporte. Cá estamos nós, um “comboio” de indivíduos, no mais profundo significado da palavra. Individualizados, individualistas, cada um com seu umbigo, cada um com seu ouvido, cada um com sua janela. Através da minha, atravesso a paisagem quase sem notar a “barriguda” que exibe uma flor solitária. Ah! Como são belas as flores solitárias! uma só flor em uma árvore nua me enche mais os olhos que um ipê todo florido. Mais um sintoma de individualismo? Talvez. Olho por um instante à minha volta. Caras amarrotadas, sonolentas, entediadas. Algumas ansiosas de olho no relógio. A meu lado uma criança mal dormida, agarra-se à mochila de letras adormecidas. Que será que vai aprender hoje? Vez em quando olha para trás, talvez procure a presença da mãe. Podia ter-me oferecido para trocar de lugar com ela, mas tava muito ocupada com minha janela, e daqui a pouco acaba a viagem para mim. Dou mais uma olhada. Quase todos de ouvidos tapados, cada um com sua música. Brinco de adivinhar o que estão ouvindo. Bobagem! De ouvidos abertos, mas voltados à minha música interior, só ouço o que quero, o que associo a gestos, a roupas, a comportamento. Levanto. A mãe vem correndo pra sua cria que não precisa mais olhar pra trás.
Outro ambiente. Outro núcleo de indivíduos. Espera educada, civilizada. A maioria está só. Os acompanhados falam baixinho, quase ao pé do ouvido para não incomodar. Ótimo. Um casal prende-me a atenção. A mulher aparenta quarenta e muitos. O rapaz, menos de trinta. São parecidos. Têm traços árabes. Ela, um olhar altivo, mas triste apesar do forte delineado a lápis preto. Empurra a cadeira de rodas com jeito de quem ainda não se acostumou àquela missão. Ele com dificuldade de movimentos, gira a cabeça procurando algo pela sala. Um olhar que parece procurar outros olhares para deles fugir. Transmite uma sensação de “quer saber por que estou aqui? ” Ou talvez: “Não me olhe com piedade”. Fujo por um instante, mas volto a eles, alimentando um turbilhão de perguntas. Quem seria ele antes? O que o teria levado àquilo. Velocidade irresponsável no trânsito? Acidente causado por ele mesmo ou por outro? Um mergulho arriscado? Um tombo? algum esporte radical? Uma doença? Esqueço minhas perguntas quando vejo a mulher sentar-se ao lado dele. Estende a mão muito branca de unhas bem pintadas e espera pacientemente. Ele lentamente põe a mão sobre a dela. A mão dela recebe a dele com muito carinho e o olhar que mostra a ele diz, sem uma palavra: Eu te amo, estou com você. É um olhar marejado e um amor que emociona. Não dá pra saber se de mãe pra filho, de irmã pra irmão, de mulher pra homem. É apenas AMOR puro, amor em essência.
Ainda pensando em quanta coisa vivi nessa manhã entro num shopping. À minha frente um casal, com certeza passado dos setenta anos, de mãos dadas. Ela, um passinho adiantada parece a dona da situação naquele momento. Olho bem pra ele. Usa um moleton confortável com cara de pijama, um chapeuzinho que deixa à mostra a ausência de cabelos. Vira-se um pouquinho, vejo uma máscara hospitalar que lhe cobre o rosto quase todo. Sinais de quimioterapia? Fixo-me nas mãos entrelaçadas. Lá também está escrito: Eu te amo. Sigo pela torrente de indivíduos, perguntando-me quantas juras de amor eterno “na saúde e na doença”, sobrevivem. Pelo menos por hoje, meu gelo foi quebrado. Vi por duas vezes o amor e ele continua lindo. Tão lindo que pra ilustrar isso aqui, não quero fotos de casais aos beijos teatrais contra um pôr-de-sol. Quero uma flor, a mais bela rima para o amor.

Lu-a-zu-ver-de-vi-da

2007-06-01T06:38:00.000-07:00

Ontem, entre uma exigência e outra, das “providências cabíveis”, do cinzento da minha gaiolinha de concreto, ouvi palavras mágicas: lua azul. Quis saber mais. Ando meio desligada dos noticiários, cansada dos prende-e-solta, da guerrinha de vaidade dos poderes; mas acabei vendo notícias, pesquisando na rede e descobri que pouquinho depois das 22 horas a lua azul seria visível e que lua azul ocorre quando há duas luas cheias em um mês. Para os místicos, o poder da “deusa” é muito maior. Para os poetas, um prato cheio. Para mim, uma revoada de idéias azulzinhas. Queria escrever, fotografar, pintar luas azuis. Procurei o cantinho mais alto do quintal, montei o tripé, vesti um agasalho e fique de plantão. Não vi a lua azul. Vi a deusa dos magos, dos loucos, dos amantes e dos poetas, vestida de manto azul. Vi também uma bola verde, que desconfiei ser um defeito da lente. Não era. Entre mais de cem fotos, a bola aparece muitas vezes e em posições diferentes. Fui dormir com a bola verde me martelando. Hoje corri para ver o jornal, esperando ver a lua azul bem na capa. Talvez alguém falasse sobre a bola verde. Nem na capa, nem em lugar algum. Parece que ninguém deu muita bola às bolas de luz. Mas havia uma história azul de verde vida. O caderno “Cidades”, do Correio Braziliense, sempre traz Histórias, assim mesmo com agá maiúsculo, contadas por Marcelo Abreu. Nada sei sobre ele, sei apenas que conta Histórias como ninguém. Histórias de amores possíveis, verdadeiros, que duram a vida inteira, que vencem Down, Alzheimer, depressão, falta de dinheiro. Histórias de gente bonita sem maquiagem e que sonha apenas morar à beira de um rio bonito com um cachorro; gente que não esconde rugas, cicatrizes, aleijões; sim, aleijões, pois como diz minha amiga Márcia, todo mundo tem. Histórias de gente que vence a morte, que junta cacos de vida e os transforma em belos mosaicos. A História de hoje é sobre André, que depois de vencer batalhas contra o diabetes, quer deixar suas marcas na vida. Plantou uma árvore. Disseram-lhe que a árvore atrairia lagartas. Ele disse que lagartas trazem borboletas e que borboleta é sinal de vida. Disse também que falta ter um filho e escrever um livro. Que Deus o ouça. Que tenhamos olhos e ouvidos para histórias assim e tempo para as luas azuis, vermelhas ou prateadas.

Cores daqui, cores dalém

2007-05-29T06:27:00.000-07:00

A tentativa de aprisionar formas e cores, nos acompanha desde as cavernas. A vontade de mostrar também. Fotografia pra mim é isso.

Ando por aí, colhendo bons momentos e coisas que atraem minhas lentes.

Aqui estão alguns de meus olhares, minhas caras, minhas cores, minhas flores, borboletas e outros seres, escolhidos com muito carinho.

A porta está sempre aberta.

Seja bem-vindo!

http://br.pg.photos.yahoo.com/ph/vilmadilu/album

Cores Dalí

2007-05-29T06:03:00.000-07:00

Porque nem todo poema é azul. Porque nem só de agressões vivem as cicatrizes. Porque para sentir outra vez o sabor do mel, é preciso derramar a última gota de fel. Porque a diferença entre mel e fel, é de apenas uma letra, um ponto na língua, algumas palavras.

Cores Dali

Em letras gigantes,
Cores vibrantes
A tabuleta diz que é um lar
E que se é feliz ali.

Há uma fresta.
Pela porta entreaberta
Uma visão de Dali, salva a dor,
Findo o amor.

Migalhas sobre a mesa
Migalhas sob a mesa
Pratos sobejados
Copos marcados
Cama desfeita
Marcas de corpos
Rastros
Fio de cabelo
Fio de navalha
Panos rasgados
Planos cortados

A boca do lobo
Abate o cordeiro
Que sangra e se debate.

Nas migalhas sob a mesa
Águia cisca e cacareja
Bica vorazmente
A fruta que, colhida verde,
Embolora, perde a semente.

A cabeça pende,
Oscila
Entre o que sente a pele
E o que a alma sente.

Alma encolhida,
amordaçada
Sente escondia
o que a pele cala.

A pele engolida
Por encarnada touca oca,
rósea, desbota esbranquiçada.
Sal congelado,
Insipidez.
Ponteiro atrasado,
Insipiência ou insensatez.

Sorriso torto,
riso morto.
olhar sem brilho,
reflete o frio
aço do outro.

Há uma fresta,
Porta entreaberta.
Lar, Doce lar!

Pra refletir

2007-05-21T05:31:00.000-07:00

As flores não são perenes, mas cultivadas as sementes e preservadas as raízes, perenes serão as floradas.

Portas para a luz

2007-05-21T05:09:00.000-07:00

A biblioteca do órgão em que trabalho, promoveu um concurso de redação com o tema: "A Importância da Biblioteca para Divulgação do Conhecimento". Os três primeiros colocados receberiam como prêmios, livros jurídicos. Meu filho viu antes que eu visse e disse brincando: Vai lá mãe, ganhar pra mim! Fui. Ganhei o segundo lugar, a segunda pilha de livros aí da foto. Estou preparando para a minha meia dúzia de visitantes, um álbum com fotos de bons momentos, incluindo a cerimônia de entrega dos prêmios. Quando ficar pronto, aviso. Se divulgarem as redações, e me autorizarem os autores, pretendo mostrar aqui, pelo menos a da primeira e a do terceiro colocados. Por enquanto, vai a minha:

Portas para a luz

Tive infância e adolescência bem supridas de leitura. Em casa, eram raros os livros e muitos os cartões de bibliotecas públicas graças aos esforços de minha mãe, que queria para os filhos, futuro que nos orgulhasse do passado. Ela interpretou bem a passagem bíblica: “Ensina a criança no caminho em que deve andar e ainda quando for velho não se desviará dele”. Palavras que traduzi em: ensina à criança o caminho da biblioteca e ela jamais se “livrará” dele...estará para sempre livremente ”enlivrada”.
As atuais “Caixas de Leitura”, no meu tempo circulavam pelas escolas públicas, com o nome de “Biblioteca Ambulante”. Eram caixas em forma de pequenas casas, cheias de livros novinhos. Eram o prazer maior; melhor que qualquer guloseima, que qualquer brinquedo, era dar a “Volta ao Mundo em Oitenta Dias”, partilhar as descobertas de Robinson Crusoé, viver o encanto de lendas e contos.
Tempo passando, bibliotecas sempre presentes, mudando apenas o foco de interesse. Em vez de estórias, a História com o fascínio das antigas civilizações, dos grandes descobrimentos; o encanto das artes e das ciências. Biblioteca, cantinho de estudar, em paz, para provas e concursos, conferir os resultados e vibrar com a aprovação. Biblioteca, ponto de encontro com Drummond, com Cecília, com Veríssimo e sua “Música ao Longe”. Íntimos, assim mesmo, pois na biblioteca, os “imortais” estão sempre ao alcance de qualquer mortal disposto a conhecê-los página por página.
Seja a nossa “Biblioteca Ministro Oscar Saraiva”, com seus tesouros jurídicos e recursos tecnológicos, seja aquela famosa que nasceu num açougue em Brasília, seja a Caixa de Leitura levada em lombo de jegue alegrando crianças nordestinas ou aquela outra, em São Paulo, criada por um “catador” que recolhe os livros do lixo, onde nunca deveriam estar, bibliotecas são portas para a luz, para a grandeza do conhecimento..

Mãe

2007-05-12T17:02:00.001-07:00

Mãe

Receberás a semente
Guardarás em teu ventre...
Darás luz, leite, amor...
Darás a vida.
Serás peito, colo, amparo...
Ensinarás o caminho
Serás porto seguro e leme.
Serás ninho.
Perdoarás setenta vezes
Vezes sete, se preciso for
Ensinarás tudo outra vez.
Teus frutos, nunca maduros
Serão sempre meninos
E tu serás apenas MÃE.

Claro Lado Escuro

2007-05-08T06:36:00.000-07:00

Claro lado escuro

Um dia, alguém que lê minhas abobrinhas, perguntou-me se escrevo “com endereço”. Às vezes. É que as tragédias e comédias humanas são feitas dos mesmos ingredientes; mudam as medidas e o tempo de cozimento. Por isso, o que às vezes parece ter um endereço determinado, tem vários ou nenhum. Mas hoje escrevo com endereçoS e dataS.
Oito de maio, um ano de cor...sinto decepcioná-lo mas não, não troquei o d pelo c, é de cor mesmo. A dor existiu intensa e rápida como a de qualquer bofetada; há um ano levei o maior, mais covarde e mais benéfico tapa na cara (da alma), de toda esta minha vida; digo desta, porque com certeza em outras fiz por merecer; e digo benéfico porque me levou a um lugar conhecido dos velhos “xamãs”: um lugar dentro, muito dentro de mim (descubra o seu!), onde a dor não alcança. Eu o imaginava sombrio, totalmente fechado. Não é. Se lá fora, vejo cores, aqui vejo cores, tons e matizes. Posso dizer que não tem portas para o passado, apenas uma ampla janela para o presente, com belíssima vista pro verde esmeralda, verde musgo, verde inglês, claro, médio e escuro, verde esperança, azul turquesa, cobalto, ultramar, azul marinho, azul carinho e quantos mais eu queira, basta misturar. É onde mostro minhas caras, minhas cores, minhas flores, minhas asas, minhas penas, minhas dores, escaras, espinhos e espinhas, até mesmo as entaladas na garganta. Mostro a cauda em leque e também os pés de pavão; as patas macias e as garras retráteis; asas blindadas em aço, dotadas de hipersensores. Portanto, não me julgue insensível se não tenho saudades do que se jogou fora há um ano, nem do que se perdeu há vinte, nas areias do mar, de um mar que cheirava a mel. Se não sinto sua dor nem sua alegria, é que elas são só suas e as minhas, só minhas. Descobri o lugar (ou o tempo?) onde o outro, (pai, mãe, filho, irmão, amigo, amante), é apenas um companheiro de viagem e onde cada momento deve ser vivido inteiro, para que depois da partida, nada reste que valha um olhar para trás. É o meu claro lado escuro. A face oculta da lua, também é lua.

Declara Sua Renda

2007-04-30T05:29:00.000-07:00

Há mais ou menos um ano, conheci este texto que me encantou. É a página 65 do livro “Cadeira de Balanço” de Carlos Drummond de Andrade. Sendo hoje é o último dia para declarações de renda, quem sabe, assim como o poeta, nos descobrimos sonegadores e resolvemos declarar rendimentos de bens de que tenhamos a posse, como se nos pertencessem? Eu posso declarar o prazer de ouvir uma orquestra de passarinho, de desenhar caras conhecidas em gordas nuvens brancas, de sentir o cheiro de manjericão colhido do meu jardim, de andar por aí, de ver, de ter faro pra distinguir o que vale a pena do que tenta parecer que vale. Em qual rubrica? Que tal Bens Incalculáveis?.

Declara Sua Renda

(Carlos Drummond de Andrade)

Sr. Diretor do Imposto de Renda:

O senhor me perdoe se venho molestá-lo. Não é consulta: é caso de consciência. Considerando o formulário para declaração de imposto de renda algo assimilável aos textos em caracteres cuneiformes, sempre me abstive religiosamente de preenchê-lo. Apenas dato e assino, entregando-o, imaculado como uma virgem, a um funcionário benévolo, a quem solicito: “Bote aí o que quiser”. Ele me encara, vê que não sou nenhum tubarão, rabisca uns números razoáveis, faz umas contas, conclui: “É tanto”. Pago, e vivemos in love, o Fisco e eu. Mas este ano ocorreu-me uma dúvida, a primeira até hoje, em matéria de renda e de imposto devido. O bom funcionário não soube resolvê-la, ninguém na repartição o soube.
Minha dúvida, meu problema, Sr. Diretor, consiste na desconfiança de que sou, tenho sido a vida inteira um sonegador do Imposto de Renda. Involuntário, inconsciente, mas de qualquer forma sonegador. Posso alegar em minha defesa muita coisa: a legislação, embora profusa e até florestal, é omissa ou não explícita; os itens das diferentes cédulas não prevêem o caso; o órgão fiscalizador jamais cogitou disso; todo mundo está nas mesmas condições que eu, e ninguém se acusa ou reclama contra si mesmo. Contudo, não me conformo, e venho expor-lhe lealmente as minhas rendas ocultas.
A lei manda cobrar imposto a quem tenha renda líquida superior a determinada importância; parece claro que só tributam rendimentos em dinheiro. A seguir, entretanto, a mesma lei declara: “São também contribuintes as pessoas físicas que perceberem rendimentos de bens de que tenham a posse, como se lhes pertencessem.” E aqui me vejo enquadrado e faltoso. Tenho a posse de inúmeros bens que não me pertencem e que desfruto copiosamente. Eles me rendem o máximo, e nunca fiz constar de minha declaração tais rendimentos.
Esses bens são: o Sol, para começar do alto (só a temporada de praia, neste verão que acabou, foi uma renda fabulosa); a Lua, que, vista do terraço ou da calçada da Avenida Atlântica, diante do mar, me rendeu milhões de cruzeiros-sonho: as árvores do Passeio Público e do Campo de Santana, que alguém se esqueceu de cortar; a montanha, as crianças brincando no play-ground ou a caminho da escola; em particular, três meninos que vêm e vão pelo ar, tão moleques e tão rendosos para este coração; as mangas, os chocolates comidos contra prescrição médica, um ou outro uísque sorvido com amigos, com calma calmíssima; os ventos de três poetas, um francês, um português e um brasileiro; certos prazeres como andar por andar, ver figura em edições de arte, conversar sem sentido e sem cálculo, um filmezinho como Le petit poison rouge, em que o gato salva o peixe para ser gentil com o canário, indicando um caminho aos senhores da guerra fria; e isso e aquilo e tudo mais de alta rentabilidade... não em espécie.
Estes os meus verdadeiros rendimentos, senhor; salários e dividendos não computados na declaração. Agora estou confortado porque confessei; invente depressa uma rubrica para incluir esses lucros e taxe-me sem piedade. Multe, se for o caso; pagarei feliz. Atenciosas saudações.

O homem de cabeça de papelão

2007-04-27T04:51:00.000-07:00

É um longo texto. Tome às colheradas. Pode ser colher de café , quantas vezes quiser...mas é muito bom aprender a usar a cabeça de papelão!

O homem de cabeça de papelão
João do Rio

No País que chamavam de Sol, apesar de chover, às vezes, semanas inteiras, vivia um homem de nome Antenor. Não era príncipe. Nem deputado. Nem rico. Nem jornalista. Absolutamente sem importância social.

O País do Sol, como em geral todos os países lendários, era o mais comum, o menos surpreendente em idéias e práticas. Os habitantes afluíam todos para a capital, composta de praças, ruas, jardins e avenidas, e tomavam todos os lugares e todas as possibilidades da vida dos que, por desventura, eram da capital. De modo que estes eram mendigos e parasitas, únicos meios de vida sem concorrência, isso mesmo com muitas restrições quanto ao parasitismo. Os prédios da capital, no centro elevavam aos ares alguns andares e a fortuna dos proprietários, nos subúrbios não passavam de um andar sem que por isso não enriquecessem os proprietários também. Havia milhares de automóveis à disparada pelas artérias matando gente para matar o tempo, cabarets fatigados, jornais, tramways, partidos nacionalistas, ausência de conservadores, a Bolsa, o Governo, a Moda, e um aborrecimento integral. Enfim tudo quanto a cidade de fantasia pode almejar para ser igual a uma grande cidade com pretensões da América. E o povo que a habitava julgava-se, além de inteligente, possuidor de imenso bom senso. Bom senso! Se não fosse a capital do País do Sol, a cidade seria a capital do Bom Senso!

Precisamente por isso, Antenor, apesar de não ter importância alguma, era exceção mal vista. Esse rapaz, filho de boa família (tão boa que até tinha sentimentos), agira sempre em desacordo com a norma dos seus concidadãos.

Desde menino, a sua respeitável progenitora descobriu-lhe um defeito horrível: Antenor só dizia a verdade. Não a sua verdade, a verdade útil, mas a verdade verdadeira. Alarmada, a digna senhora pensou em tomar providências. Foi-lhe impossível. Antenor era diverso no modo de comer, na maneira de vestir, no jeito de andar, na expressão com que se dirigia aos outros. Enquanto usara calções, os amigos da família consideravam-no um enfant terrible, porque no País do Sol todos falavam francês com convicção, mesmo falando mal. Rapaz, entretanto, Antenor tornou-se alarmante. Entre outras coisas, Antenor pensava livremente por conta própria. Assim, a família via chegar Antenor como a própria revolução; os mestres indignavam-se porque ele aprendia ao contrario do que ensinavam; os amigos odiavam-no; os transeuntes, vendo-o passar, sorriam.

Uma só coisa descobriu a mãe de Antenor para não ser forçada a mandá-lo embora: Antenor nada do que fazia, fazia por mal. Ao contrário. Era escandalosamente, incompreensivelmente bom. Aliás, só para ela, para os olhos maternos. Porque quando Antenor resolveu arranjar trabalho para os mendigos e corria a bengala os parasitas na rua, ficou provado que Antenor era apenas doido furioso. Não só para as vítimas da sua bondade como para a esclarecida inteligência dos delegados de polícia a quem teve de explicar a sua caridade.

Com o fim de convencer Antenor de que devia seguir os tramitas legais de um jovem solar, isto é: ser bacharel e depois empregado público nacionalista, deixando à atividade da canalha estrangeira o resto, os interesses congregados da família em nome dos princípios organizaram vários meetings como aqueles que se fazem na inexistente democracia americana para provar que a chave abre portas e a faca serve para cortar o que é nosso para nós e o que é dos outros também para nós.

Antenor, diante da evidência, negou-se.

— Ouça! bradava o tio. Bacharel é o princípio de tudo. Não estude. Pouco importa! Mas seja bacharel! Bacharel você tem tudo nas mãos. Ao lado de um político-chefe, sabendo lisonjear, é a ascensão: deputado, ministro.

— Mas não quero ser nada disso.

— Então quer ser vagabundo?

— Quero trabalhar.

— Vem dar na mesma coisa. Vagabundo é um sujeito a quem faltam três coisas: dinheiro, prestígio e posição. Desde que você não as tem, mesmo trabalhando, é vagabundo.

— Eu não acho.

— É pior. É um tipo sem bom senso. É bolchevique.

Depois, trabalhar para os outros é uma ilusão. Você está inteiramente doido.

Antenor foi trabalhar, entretanto. E teve uma grande dificuldade para trabalhar. Pode-se dizer que a originalidade da sua vida era trabalhar para trabalhar. Acedendo ao pedido da respeitável senhora que era mãe de Antenor, Antenor passeou a sua má cabeça por várias casas de comércio, várias empresas industriais. Ao cabo de um ano, dois meses, estava na rua. Por que mandavam embora Antenor? Ele não tinha exigências, era honesto como a água, trabalhador, sincero, verdadeiro, cheio de idéias. Até alegre — qualidade raríssima no país onde o sol, a cerveja e a inveja faziam batalhões de biliosos tristes. Mas companheiros e patrões prevenidos, se a princípio declinavam hostilidades, dentro em pouco não o aturavam. Quando um companheiro não atura o outro, intriga-o. Quando um patrão não atura o empregado, despede-o. É a norma do País do Sol. Com Antenor depois de despedido, companheiros e patrões ainda por cima tomavam-lhe birra. Por que? É tão difícil saber a verdadeira razão por que um homem não suporta outro homem!

Um dos seus ex-companheiros explicou certa vez:

— É doido. Tem a mania de fazer mais que os outros.

Estraga a norma do serviço e acaba não sendo tolerado. Mau companheiro. E depois com ares...

O patrão do último estabelecimento de que saíra o rapaz respondeu à mãe de Antenor:

— A perigosa mania de seu filho é por em prática idéias que julga próprias.

— Prejudicou-lhe, Sr. Praxedes?

-Não. Mas podia prejudicar. Sempre altera o bom senso. Depois, mesmo que seu filho fosse águia, quem manda na minha casa sou eu.

No País do Sol o comércio é uma maçonaria. Antenor, com fama de perigoso, insuportável, desobediente, não pôde em breve obter emprego algum. Os patrões que mais tinham lucrado com as suas idéias eram os que mais falavam. Os companheiros que mais o haviam aproveitado tinham-lhe raiva. E se Antenor sentia a triste experiência do erro econômico no trabalho sem a norma, a praxe, no convívio social compreendia o desastre da verdade. Não o toleravam. Era-lhe impossível ter amigos, por muito tempo, porque esses só o eram enquanto. não o tinham explorado.

Antenor ria. Antenor tinha saúde. Todas aquelas desditas eram para ele brincadeira. Estava convencido de estar com a razão, de vencer. Mas, a razão sua, sem interesse chocava-se à razão dos outros ou com interesses ou presa à sugestão dos alheios. Ele via os erros, as hipocrisias, as vaidades, e dizia o que via. Ele ia fazer o bem, mas mostrava o que ia fazer. Como tolerar tal miserável? Antenor tentou tudo, juvenilmente, na cidade. A digníssima sua progenitora desculpava-o ainda.

— É doido, mas bom.

Os parentes, porém, não o cumprimentavam mais.

Antenor exercera o comércio, a indústria, o professorado, o proletariado. Ensinara geografia num colégio, de onde foi expulso pelo diretor; estivera numa fábrica de tecidos, forçado a retirar-se pelos operários e pelos patrões; oscilara entre revisor de jornal e condutor de bonde. Em todas as profissões vira os círculos estreitos das classes, a defesa hostil dos outros homens, o ódio com que o repeliam, porque ele pensava, sentia, dizia outra coisa diversa.

— Mas, Deus, eu sou honesto, bom, inteligente, incapaz de fazer mal...

— É da tua má cabeça, meu filho.

— Qual?

— A tua cabeça não regula.

— Quem sabe?

Antenor começava a pensar na sua má cabeça, quando o seu coração apaixonou-se. Era uma rapariga chamada Maria Antônia, filha da nova lavadeira de sua mãe. Antenor achava perfeitamente justo casar com a Maria Antônia. Todos viram nisso mais uma prova do desarranjo cerebral de Antenor. Apenas, com pasmo geral, a resposta de Maria Antônia foi condicional.

— Só caso se o senhor tomar juízo.

— Mas que chama você juízo?

— Ser como os mais.

— Então você gosta de mim?

— E por isso é que só caso depois.

Como tomar juízo? Como regular a cabeça? O amor leva aos maiores desatinos. Antenor pensava em arranjar a má cabeça, estava convencido.

Nessas disposições, Antenor caminhava por uma rua no centro da cidade, quando os seus olhos descobriram a tabuleta de uma "relojoaria e outros maquinismos delicados de precisão". Achou graça e entrou. Um cavalheiro grave veio servi-lo.

— Traz algum relógio?

— Trago a minha cabeça.

— Ah! Desarranjada?

— Dizem-no, pelo menos.

— Em todo o caso, há tempo?

— Desde que nasci.

— Talvez imprevisão na montagem das peças. Não lhe posso dizer nada sem observação de trinta dias e a desmontagem geral. As cabeças como os relógios para regular bem...

Antenor atalhou:— E o senhor fica com a minha cabeça?

— Se a deixar.

— Pois aqui a tem. Conserte-a. O diabo é que eu não posso andar sem cabeça...

— Claro. Mas, enquanto a arranjo, empresto-lhe uma de papelão.

— Regula?

— É de papelão! explicou o honesto negociante. Antenor recebeu o número de sua cabeça, enfiou a de papelão, e saiu para a rua.

Dois meses depois, Antenor tinha uma porção de amigos, jogava o pôquer com o Ministro da Agricultura, ganhava uma pequena fortuna vendendo feijão bichado para os exércitos aliados. A respeitável mãe de Antenor via-o mentir, fazer mal, trapacear e ostentar tudo o que não era. Os parentes, porem, estimavam-no, e os companheiros tinham garbo em recordar o tempo em que Antenor era maluco.

Antenor não pensava. Antenor agia como os outros. Queria ganhar. Explorava, adulava, falsificava. Maria Antônia tremia de contentamento vendo Antenor com juízo. Mas Antenor, logicamente, desprezou-a propondo um concubinato que o não desmoralizasse a ele. Outras Marias ricas, de posição, eram de opinião da primeira Maria. Ele só tinha de escolher. No centro operário, a sua fama crescia, querido dos patrões burgueses e dos operários irmãos dos spartakistas da Alemanha. Foi eleito deputado por todos, e, especialmente, pelo presidente da República — a quem atacou logo, pois para a futura eleição o presidente seria outro. A sua ascensão só podia ser comparada à dos balões. Antenor esquecia o passado, amava a sua terra. Era o modelo da felicidade. Regulava admiravelmente.

Passaram-se assim anos. Todos os chefes políticos do País do Sol estavam na dificuldade de concordar no nome do novo senador, que fosse o expoente da norma, do bom senso. O nome de Antenor era cotado. Então Antenor passeava de automóvel pelas ruas centrais, para tomar pulso à opinião, quando os seus olhos deram na tabuleta do relojoeiro e lhe veio a memória.

— Bolas! E eu que esqueci! A minha cabeça está ali há tempo... Que acharia o relojoeiro? É capaz de tê-la vendido para o interior. Não posso ficar toda vida com uma cabeça de papelão!

Saltou. Entrou na casa do negociante. Era o mesmo que o servira.

— Há tempos deixei aqui uma cabeça.
— Não precisa dizer mais. Espero-o ansioso e admirado da sua ausência, desde que ia desmontar a sua cabeça.

— Ah! fez Antenor.

— Tem-se dado bem com a de papelão?

— Assim...

— As cabeças de papelão não são más de todo. Fabricações por séries. Vendem-se muito.

— Mas a minha cabeça?

— Vou buscá-la.

Foi ao interior e trouxe um embrulho com respeitoso cuidado.

— Consertou-a?

— Não.

— Então, desarranjo grande?

O homem recuou.

— Senhor, na minha longa vida profissional jamais encontrei um aparelho igual, como perfeição, como acabamento, como precisão. Nenhuma cabeça regulará no mundo melhor do que a sua. É a placa sensível do tempo, das idéias, é o equilíbrio de todas as vibrações. O senhor não tem uma cabeça qualquer. Tem uma cabeça de exposição, uma cabeça de gênio, hors-concours.

Antenor ia entregar a cabeça de papelão. Mas conteve-se.

— Faça o obséquio de embrulhá-la.

— Não a coloca?

— Não.

— V.EX. faz bem.

Quem possui uma cabeça assim não a usa todos os dias. Fatalmente dá na vista.

Mas Antenor era prudente, respeitador da harmonia social.

— Diga-me cá. Mesmo parada em casa, sem corda, numa redoma, talvez prejudique.

— Qual! V.EX. terá a primeira cabeça.

Antenor ficou seco.

— Pode ser que V., profissionalmente, tenha razão. Mas, para mim, a verdade é a dos outros, que sempre a julgaram desarranjada e não regulando bem. Cabeças e relógios querem-se conforme o clima e a moral de cada terra. Fique V. com ela. Eu continuo com a de papelão.

E, em vez de viver no País do Sol um rapaz chamado Antenor, que não conseguia ser nada tendo a cabeça mais admirável — um dos elementos mais ilustres do País do Sol foi Antenor, que conseguiu tudo com uma cabeça de papelão.

João do Rio foi o pseudônimo mais constante de João Paulo Emílio Coelho Barreto, escritor e jornalista carioca, que também usou como disfarce os nomes de Godofredo de Alencar, José Antônio José, Joe, Claude, etc., nada ou quase nada escrevendo e publicando sob o seu próprio nome. Foi redator de jornais importantes, como "O País" e "Gazeta de Notícias", fundando depois um diário que dirigiu até o dia de sua morte, "A Pátria". Contista romancista, autor teatral (condição em que exerceu a presidência da Sociedade Brasileira de Autores Teatrais, tradutor de Oscar Wilde, foi membro da Academia Brasileira de Letras, eleito na vaga de Guimarães Passos. Entre outros livros deixou "Dentro da Noite", "A Mulher e os Espelhos", "Crônicas e Frases de Godofredo de Alencar", "A Alma Encantadora das Ruas", "Vida Vertiginosa", "Os Dias Passam", "As religiões no Rio" e "Rosário da Ilusão", que contém como primeiro conto a admirável sátira "O homem da cabeça de papelão". Nascido no Rio de Janeiro a 05 de agosto de 1881, faleceu repentinamente na mesma cidade a 23 de junho de 1321.
O texto acima foi extraído do livro "Antologia de Humorismo e Sátira", organizada por R. Magalhães Júnior, Editora Civilização Brasileira — Rio de Janeiro, 1957, pág. 196.

Conjugando...

2007-04-26T05:33:00.000-07:00

Já não é novidade para meus vistantes, o meu encantamento por palavras bem trabalhadas (ou "brincadas"?)...Esta jóia me foi apresentada por um amigo que sofre do mesmo mal...é o meu amigo que se encanta com palavras, com belezas de dentro, com orquídeas; vibra com as conquistas de suas lindas crias, faz poesia pra sua Helena; pode chorar de felicidade ou diante de uma injustiça; ensinou-me a usar a "cabeça de papelão" (motivo pra uma próxima postagem) e sabe bem o que guardam minhas gavetas...

Sobre o autor, preciso descobrir mais...

Como se conjuga um empresário

(Mino - escritor cearense)

Acordou. Levantou-se. Aprontou-se. Lavou-se. Barbeou-se. Enxugou-se. Perfumou-se. Lanchou. Abraçou. Beijou. Saiu. Entrou. Cumprimentou. Orientou. Controlou. Advertiu. Chegou. Desceu. Subiu. Entrou. Cumprimentou. Assentou-se. Preparou-se. Examinou. Leu. Convocou. Leu. Comentou. Interrompeu. Leu. Despachou. Conferiu. Vendeu. Vendeu. Ganhou. Ganhou. Ganhou. Lucrou. Lucrou Lucrou. Lesou. Explorou.Escondeu. Burlou. Safou-se. Comprou. Vendeu. Assinou. Sacou. Depositou. Depositou. Depositou. Associou-se. Vendeu-se. Entregou. Sacou. Depositou. Despachou. Repreendeu. Suspendeu. Demitiu. Negou. Explorou. Desconfiou. Vigiou. Ordenou.Telefonou. Despachou. Esperou. Chegou. Vendeu. Lucrou. Lesou. Demitiu. Convocou. Elogiou. Bolinou. Estimulou. Beijou. Convidou. Saiu. Chegou. Despiu-se. Abraçou. Deitou-se. Mexeu. Gemeu. Fungou. Babou. Antecipou. Frustrou. Virou-se. Relaxou-se. Envegonhou-se. Presenteou. Saiu. Despiu-se. Dirigiu-se. Chegou. Beijou. Negou. Lamentou. Justificou-se. Dormiu. Roncou.Sonhou. Sobressaltou-se. Acordou. Preocupou-se. Temeu. Suou. Ansiou. Tentou. Despertou. Insistiu. Irritou-se. Temeu. Levantou. Apanhou. Rasgou. Engoliu. Bebeu. Rasgou. Engoliu. Bebeu. Dormiu. Dormiu. Dormiu. Acordou. Levantou-se. Aprontou-se...

Brasilha

2007-04-21T13:59:00.000-07:00

" Brasília cinqüenta anos – do abstrato de um sonho ao real do concreto."

Palavrinhas que me renderam o belo troféu aí da foto. É uma escultura de Omar Franco, oferecida pelo Correio Braziliense ao vencedor do concurso em que foi escolhida uma frase comemorativa aos cinqüenta anos de Brasília. Gostaram da minha frase e gostei do prêmio. É instigante falar dessa cidade, ilha de sonhos cercada de gente por todos os lados, gente de todos os cantos, de todas as línguas. Brotaram também estas outras palavrinhas:

Brasiliamamos
(Vilma Santos)

Brasília, azul do céu de mar ausente
Brasília, magenta do céu de sol poente
Brasília do sotaque não-sotaque de toda a gente
Brasília das não-esquinas, gelada e quente

Brasília de tesourinhas não cortantes
De curvas insinuantes
De retas largas
Superquadras...

Brasília do lago
Brasília das Asas
Dos altos planos
Do Plano Piloto
Pedra rara do Planalto...
Brasília candanga
Brasília satélite
Jovem senhora
Cinqüenta anos de sonho concreto.
Brasilio,
Brasilia,
Brasiliamamos.

2007-04-09T18:19:00.000-07:00

Muito interessante, o texto abaixo transcrito, publicado ontem no Correio Braziliense, na coluna Dicas de Português de Dad Squarisi. Presenciei um desses testes nos meus tempos de estudante, é muito engraçado!

PELO TELEFONE

“ Conhece o teste do telefone? Um grupo de pessoas se senta ao lado uma da outra. A primeira lê uma história. A segunda, sem ler, cochicha a narrativa no ouvido do vizinho. A terceira faz o mesmo. E, assim sucessivamente. O resultado é espantoso. O último texto não tem nem parentesco com o primeiro. Quer um exemplo?

O presidente fez este pedido ao diretor:
Na próxima sexta-feira, às 17h, o cometa Halley passará por esta área. Trata-se de um evento que ocorre a cada 78 anos. Assim, por favor, reúna os funcionários no pátio da fábrica, todos usando capacete de segurança, quando explicarei o fenômeno. Se chover, não veremos o raro espetáculo a olho nu.

O diretor, obediente, passou este recado a gerente:
A pedido do presidente, na sexta-feira, às 17h, o cometa Halley vai aparecer sobre a fábrica. Se chover, por favor, reúna os funcionários, todos com capacete, e os encaminhe ao refeitório, onde o raro fenômeno terá lugar, o que ocorre a cada 78 anos a olho nu.

O gerente transmitiu esta informação ao supervisor:
A convite do nosso querido presidente, o cientista Halley, de 78 anos, vai aparecer nu na fábrica, usando apenas capacete, quando vai explicar o fenômeno da chuva para os seguranças do pátio.

O supervisor, por sua vez, mandou esta mensagem ao chefe:
Todo mundo nu, na próxima sexta-feira, às 17h, pois o mandachuva do presidente, Sr. Halley estará lá para mostrar o raro filme Dançando na chuva. Caso comece a chover mesmo, o que ocorre a cada 78 anos, por motivo de segurança coloque o capacete.

O chefe repassou o convite para os operários:
Nesta sexta-feira, o presidente fará 78 anos. A festa será às 17h, no pátio da fábrica. Vão estar lá Bill Halley e seus Cometas. Todo mundo deve estar nu e de capacete. O espetáculo vai rolar mesmo que chova porque a banda é um fenômeno.

Moral da história: as palavras, principalmente as faladas, são pra lá de levianas. Traem. A gente pensa que diz uma coisa, o ouvinte entende outra, e a coisa propriamente dita desconfia que não foi dita...”

Reencanto

2007-04-03T06:03:00.000-07:00

REENCANTO
(Vilma Santos)

Num ponto de espera ou
no ponto final ?
Enquanto não abre,
ou depois do sinal ?
Em qual rua, em que lua?
Nova mente crescente?
Quarto escuro ou minguante?
Em que plano, em que esfera?
Em qual era, em que aura?
Não sei!

Se veio, não vi
Ou bem te vi e se foi?
Ou virá quando ouvir
Cantar a sabiá?

Se vier saberá
Sem nada indagar
Que sou “quem” relativa
Sou “a” definida
Abstrata e concreta
Substantiva,
Adjetiva
Subjetiva
Objetiva e direta
Sou clara e obscura
O que enxerga a retina
E seu olho não vê.

Se vier saberei!...
Seu olhar de cristal
Vê detrás do espelho
Minha alma lavada
Na cara estampada.
Se vier, saberei...

Asazul Blog: Voo Solo

2007-03-30T06:42:00.000-07:00

http://br.pg.photos.yahoo.com/ph/vilmadilu/album

Vôo Solo

2007-03-29T07:20:00.000-07:00

Vôo Solo

Disse Tom, que é impossível SER feliz sozinho...Talvez. Mas, se felicidade é um estado, é mais viável, ESTAR feliz. Há tanta coisa que me deixa feliz sozinha! Uma manhã de sol , céu “azul escândalo”, nuvem branca ou dourada, estrela cadente, sol nascente ou poente, lua cheia, nova ou crescente, grama orvalhada entre os dedos, botão de flor se abrindo, cantiga de passarinho, vento no bambuzal, silêncio total, dança de borboleta, bater de asas, queda dágua, espuma de onda, conchinha na areia, pedrinhas, chuva no telhado, um belo filme, um bom livro, uma canção suave, lavanda e alecrim, tomate com manjericão, macarrão quatro queijos, peixe no prato, vinho tinto seco merlot, bombom Ferrero Rocher, chocolate com menta, malas prontas pra viagem.

É, viajar sozinha, por que não? Muitas vezes viajei só, mas sempre havia alguém a minha espera. Dessa vez fui comigo mesma ao encontro de ninguém. Poderia escolher um “pacote”, ir de avião. Mas queria saber como anda a envergadura das minhas asas e minha capacidade de sobreviver só. Então, mãos à massa: escolher destino, hotel, o que fazer, onde comer, reduzir a bagagem ao estritamente necessário. Pantanal estava nos meus planos de outros carnavais e não é porque o vento mudou de direção que vou arriar as velas.
Primeiro inconveniente de viajar sozinha é não saber quem vai ocupar o assento ao lado e quase sempre é uma criatura espaçosa, com as pernas maiores que a cadeira e a cabeça pendente que insiste em cair no nosso ombro; por seis horas viajei em paz com minha janela, ninguém ao lado. Mas se era um teste de sobrevivência, não podia faltar a tal criatura...e veio um kit completo de grosseria; cheirava a álcool, despencou na cadeira feito um pacote, tirou os sapatos exalando gorgonzola, escancarou as pernas invadindo meu espaço. Fuzilei-o com um olhar que dizia tudo que precisava ouvir, baixei decididamente o braço separador das poltronas, fiz uma barreira com a bolsa que continha algumas coisinhas pontiagudas, enfiei os fones nos ouvidos, concentrei-me na paisagem voando pela janela e na música que não conseguia abafar o ronco da criatura que caiu em coma alcoólico e quatro horas depois desembarcou deixando-me em paz outra vez. Apesar disso, da precariedade das estradas e dos terminais rodoviários, por toda a beleza que conheci, voltaria ainda que de pau-de-arara. Meu vôo solo, acabou não sendo tão solo assim, pois como diz Dominguinhos, “amigos a gente encontra, o mundo não é só aqui...” No primeiro passeio estava com duas paulistas e onze alemães; no começo da manhã todo mundo isolado, cada um no seu canto...no fim da tarde eu já trocava informações com um casal alemão que mora no Rio Grande do Sul e despedi-me das paulistas com beijinhos e troca de e-mail; o taxista que deveria apenas me levar e buscar , tornou-se meu “guiamigo” nos dias seguintes. Decididamente, não estamos sós; para atrair gente basta descruzar os braços, olhar em volta e abrir ou entreabrir um sorriso, ainda que do tipo “Monalisa”, como dizem ser o meu. Já para atrair borboletas aprendi que é só fazer um “suco” de banana com água e açúcar e derramar no local onde se deseja tê-las; vou testar. E assim foi minha deliciosa aventura: acordar com uma orquestra de aves, ter a companhia de sanhaço azul no café da manhã, conviver com gente simples que desconhece o significado de muitas palavras, mas sabe perfeitamente o que é integridade e honestidade; gente que convive com bichos do mato como se fossem domésticos, respeitando e protegendo-os, gente que conhece a riqueza das matas pantaneiras que guardam verdadeiras farmácias: há plantas que servem de colírio, de antibiótico, de analgésico, de alimento; enfim num lugar onde não há médico, a mata resolve tudo.
É isso. Considero-me aprovada no teste: as asas, o GPS e o ímã pessoal funcionando direitinho. Aguardem-me cidades históricas de Minas, floresta amazônica, Fernando de Noronha, Campos do Jordão, Serras Gaúchas, Foz do Iguaçu, Machu Picchu, não necessariamente nessa ordem.

É possível sim estar feliz, sozinho; pelo menos, sozinha é.

À minha meia dúzia de visitantes, eis o meu novo álbum de fotos:

http://br.pg.phots.yahoo.com/ph/vilmadilu/album

Desamor

2007-03-16T04:33:00.000-07:00

DESAMOR

Essa foto, que batizei de “Desamor”, rendeu-me um prêmio em um concurso de fotografia realizado em 2005, por um programa de saúde do Órgão em que trabalho. O tema era “Dependência: caminhos incertos”. Sei que a classificação não se deveu à qualidade da foto, nem à beleza (ou ausência de beleza), mas à idéia; foram abordados vários tipos de dependência, mas essa que costumamos apelidar de “dependência amorosa”, se não me engano, só eu lembrei. Estou falando da foto, porque foi ela que me veio à mente quando soube da tragédia que vitimou uma colega de trabalho que há mais de uma semana é triste manchete de jornais e tema de discussão diária. Dizemos que é um absurdo uma mulher bem informada, independente, chegar ao ponto de se matar por amor; sei que estou sendo repetitiva, mas amor não mata, não escraviza; para que se ame alguém, antes é preciso amar-se. Quem já não se respeita, não exige respeito, põe a própria vida nas mãos de outro, perdeu o amor próprio e portanto não pode amar. Apenas necessita tanto desse outro que se deixa morder pelo vampiro, que vê amor num pacto de morte, se é que houve isso. Há quem não acredite na hipótese de suicídio, visto que ela teria fortes convicções religiosas; mas penso eu, que direta ou indiretamente, foi suicídio sim...e vinha ocorrendo lentamente, desde que perdida a capacidade de se defender do ataque do pior ladrão que pode haver; o ladrão que aproveita a carência, a boa fé de alguém que comete o grande pecado de sonhar, de querer ser amada, e rouba-lhe a identidade, a alma. E então já não havia convicção nenhuma, apenas um deixar-se arrastar ao precipício. Para mim, Cida não morreu por amor. Matou-se com uma overdose de DESAMOR.

Dia Internacional do Homem

2007-03-08T04:44:00.000-08:00

Dia Internacional do homem

Que é bom receber flores, abraços, bombons, mensagens dos amigos comemorando o “Nosso Dia”, não dá pra negar; mas cá pra nós, tem coisa mais machista que “um”dia pra reconhecer o valor da mulher? Quer prova maior de que mulher ainda é considerada minoria? Ao que parece só minorias têm direito a datas comemorativas. Dia do Índio, Dia da Consciência Negra, Dia Internacional da Mulher...Qual é mesmo o dia do Macho Branco?
Mas pra quem não tinha direito a votar, a pensar, a trabalhar fora da cozinha, a participar das conversas e das refeições dos homens, até que evoluímos muito.
Tenho raiva e pena quando penso em mulheres como minha avó;.trabalhavam na roça pra ajudar os maridos, lavavam roupa no rio, açude ou cacimba, cozinhavam em fogão a lenha, torravam e pilavam café e ainda engomavam os ternos brancos dos senhores maridos que iam passar as noites com as quengas no cabaré, enquanto as esposas ficavam em casa cuidando de uma penca de filhos, feitos quando os maridos resolviam “usá-las” na cama e servir de boa vontade, ignorando a traição, era obrigação de mulher. Que mais elas podiam querer? Eles as sustentavam.
Hoje, apesar de termos de conviver com piadinhas idiotas que nos responsabilizam por todas as barbeiragens do trânsito, que nos taxam de assexuadas, se não damos muita bola pra homem, de galinha se damos demais (bola pra homem); se somos magrinhas, não “servimos pra uso”(ainda bem, quem serve pra uso é boneca inflável) ou quem gosta de osso é cachorro; se somos gordinhas, quem gosta de muita carne é açougueiro; se somos vaidosas, peruas; se não, relaxadas, não nos cuidamos; por aí vai. Apesar disso tudo e das que ainda se deixam escravizar pelos caprichos masculinos é bom ser mulher e saber que muitos homens consideram a mulher algo mais que um ser de cabelos longos e idéias curtas , ou um bicho com duas protuberâncias superiores na frente e duas inferiores atrás e que se alimenta de cartão de crédito masculino. É bom lembrar que temos o dom de aninhar vida no ventre, nos seios, nos braços, no colo. Vestidas de seda ou de chita, de salto ou de pé no chão, de mãos macias ou calejadas, plantando a semente ou amassando o pão, lavando a roupa ou desfilando moda, fazendo leis ou curando a dor, desatando nós ou estancando sangue; garotas da capa, de rua ou de programa, senhoras beatas, executivas, meretrizes ou meritíssimas; filhas, mães, sogras, avós, amigas, amantes, esposas, madrastas, madrinhas, todas somos belas na importância de nossa missão: Suavizar o mundo. Se falhamos, não é pela nossa condição feminina, é pela condição humana de imperfeição. Nunca seremos iguais ao homem, nem queiramos ser! Não queiramos ser superiores, mas também não deixemos que nos inferiorizem .Fomos feitos diferentes para um completar o outro. Que tal lembrarmos sempre, homens e mulheres, que somos todos feitos de um homem + uma mulher? Então comemoremos todos os dias, o Dia Internacional do Homem ser humano.

(A foto é de uma escultura exposta no Museu de Arte de Brasília em fevereiro de 2006. Pequei em não ter registrado o nome do autor. perdão!)

Blogs e caderninhos

2007-03-06T04:53:00.000-08:00

Benditos blogs! Tenho descoberto tesouros!
Desde que me entendo por gente tenho a necessidade de escrevinhar...só há pouco soube que o que muitas vezes fiz é uma valiosa terapia: escrever, escrever sempre...se no final achar que o monstro ta muito cabeludo, rasgar...hoje, deletar. Tenho um caderninho , azul só pra variar, que apelidei o cofre da minha alma. Mantive muito bem escondido e nunca, nunca mesmo havia mostrado a alguém...até que um dia, não muito distante, conhecei alguém que acreditei ser minha outra asa, a metade da laranja, o amor terminal, aquele que não acaba mesmo quando um dos dois velhinhos parte pro outro lado, porque logo o outro vai e lá se reencontram...pois é, certa vez, num gesto patético, como são patéticos todos os gestos apaixonados,(isso não é um lamento, ainda espero recuperar a capacidade de ficar patética, é muito bom!) entreguei ao meu amado, meu caderninho azul dizendo: estou te entregando a minha alma. Depois soube que alma e sentimentos valiam menos que lixo; mas muita coisa boa aprendi com ele; por exemplo: devia mostrar “minha alma” a mais pessoas. Vi que tinha razão; mostrar não dói e ás vezes alivia a dor; minha ou a de quem lê. Digo isso, porque ontem mesmo ouvi de uma colega, palavras que me fizeram sentir um pouquinho útil: “ Vilma suas últimas abobrinhas, levantaram meu astral. Obrigada!” Obrigada, digo eu, pois é isso que importa. Não faço a mínima questão de saber quantos viram, quantos comentários recebi. Importa e muito, quando alguém que realmente vale a pena diz: você me fez rir, você me fez sonhar, você me fez chorar. Bendito seja então esse belo podre mundo virtual que nos oferece, como tudo na vida, o lado bom e o ruim. Meu caderninho continua ativo, bem guardadinho e guardando as coisinhas impublicáveis; mas vim aqui hoje pra falar da facilidade que os blogs nos oferecem para encontrar caminhos das
pedras (preciosas ou de atirar). Das preciosas, descobri uma amostra no “Tantas Palavras” do Correio Braziliense, cantinho de que sou fã confessa: Aí vai:

OUTRA RECEITA
Armando Freitas Filho

Da linguagem, o que flutua
Ao contrário do feijão à João
É o que se quer aqui, escrevível:
O conserto das palavras, não só
O resultado final da oficina
Mas o ruído discreto e breve
o rumo de rosca, a relojoaria
do dia e do sentido se fazendo
sem hora para acabar, interminável
sem acalmar a mesa, sem o clic
final, onde se admite tudo –
o eco, o feno, a palha, o leve –
até para efeito de contrate
para fazer do peso - pesadelo.
E em vez de pedra quebra-dente
Para manter a atenção de quem lê
Como isca, como risco, a ameaça
Do que está no ar, iminente.

Segundo o “Correio” a fonte é: http//asescolhasafectivas.blogspot.com/2006/08/armando-freitas-filho-foto-j.html

Percepções

2007-02-28T16:26:00.000-08:00

Dizem que cristais têm mistério: não os escolhemos, eles nos escolhem.
Assim como o amor, assim como a morte, assim como a luz.

Não adianta fugir nem buscar desesperadamente. Sabem onde e quando nos encontrar.
Na hora certa, nada pode impedir; se ainda não é tempo, nada pode impelir.

Um dia, a imagem...um olhar “contraluz”, um enxergar de olhos fechados, negativos multicores da janela da alma. Uma noite, as palavras, em gritante silêncio, quebrando a corrente, feito peixe em piracema.

PERCEPÇÕES

Cristal...opaca presença
De ausência indefinida
Infinda
Insolúvel
Indelével
Impalpável
Indescritível,
Indiscutível
Inodora
Insípida
Sem modos
Sem medo
Sem razão
Latente presença
Ausência cristalina
Perceptível.

Anjos e Borboletas

2007-02-13T10:59:00.000-08:00

Anjos e Borboletas

Quem me conhece sabe da minha paixão por borboletas ...recebo poemas, reportagens, fotos e até asas de borboletas...mas que fique bem claro que jamais aceitaria que alguém matasse borboleta ou comprasse morta para me dar; as que tenho foram encontradas mortas no jardim, dentro de um lustre, ou o vento trouxe; guardo então com dó e com carinho, porque gosto mesmo é de vê-las voando leves e soltas como sonhos.Mas quero mesmo falar é sobre o prazer doentio, a vaidade sem limites que para se satisfazer desrespeita a vida; é mais que comum, em pontos de parada nas rodovias, nos lugares onde vendem coisinhas para turistas, objetos de enfeite feitos com belíssimas asas de borboletas; se antes de comprar se pensasse no massacre que produz aquela beleza morta, esse comércio cruel deixaria de existir.Semana passada, recebi um e-mail sobre um absurdo sem tamanho: a marca Cantão teria criado sandálias de salto de acrílico recheado de borboletas para beldades de cabeça oca pisarem em borboletas pelo precinho módico de R$1.200,00. Não quero acreditar que seja verdade, mas tudo indica que é. Coisas assim me fazem sentir vergonha de pertencer à raça humana...a raça que chama de animalescos os instintos que alimentam podridões como a escravização de crianças para satisfazer sexualmente homens que se comportam pior que bestas, que me perdoem as bestas, pois pelo que se sabe os animais respeitam e protegem os filhotes próprios e dos outros. Vemos todos os dias documentários sobre prostituição infantil, mas nem sempre paramos para pensar nas verdadeiras cores desse quadro macabro.O filme brasileiro “Anjos do Sol”, de Rudi Lageman, mostra cruamente histórias de meninas vendidas como coisas a monstros que não se pode chamar de homem que usam e abusam de criaturinhas inocentes tratando-as como “carne nova” forçando-as a todo tipo de humilhação e deixando-as vazias de qualquer oportunidade de vida, de dignidade.
Há quem vá dizer: que mistura é essa de menina prostituída com borboleta morta? É a mesma coisa que move as duas imundícies: A busca do prazer a qualquer preço.Se não houvesse comprador, deixariam de produzir a “mercadoria”.
Borboletas querem voar, meninas querem crescer, amar e sonhar.

Um passo à frente

2007-01-31T16:02:00.000-08:00

À beira de um precipício só há uma maneira de andar para a frente:

é dar um passo atrás.

(M. de Montaigne)

Lá e Cá...

2007-01-31T15:52:00.000-08:00

Lá não é melhor que aqui. Quando o seu lá se tornar aqui, você simplesmente encontrará outro lá que parecerá novamente melhor que aqui.

(Autor desconhecido)

Porque depois de uma curva vem outra mais sedutora, porque toda onda quebrada vira espuma, porque depois de comprado o brinquedo perde o brilho... porque quebrado o encanto da descoberta... que resta do novo?

O Prazer...

2007-01-31T15:49:00.000-08:00

O prazer é como certas substâncias medicinais: para obter constantemente os mesmos efeitos é preciso aumentar a dose; e a última provoca a morte ou o embrutecimento.
(Autor desconhecido)

Idade do Céu

2007-01-31T08:04:00.000-08:00

"Não somos mais que uma gota de luz..."

Mais um rico poema musicado...

Idade do Céu

( Simone/Zélia Duncan)
Composição: Paulinho Moska

Não somos mais

Que uma gota de luz

Uma estrela que cai

Uma fagulha tão só

Na idade do céu

Não somos o que queríamos ser

Somos um breve pulsar

Em um silêncio antigo

Com a idade do céu

Calma

Tudo está em calma

Deixe que o beijo dure

Deixe que o tempo cure

Deixe que a alma

Tenha a mesma idade

Que a idade do céu

Não somos mais

Que um punhado de mar

Uma piada de Deus

Um capricho do sol

No jardim do céu

Não damos pé

Entre tanto tic tac

Entre tanto Big Bang

Somos um grão de sal

No mar do céu

Calma

Tudo está em calma

Deixe que o beijo dure

Deixe que o tempo cure

Deixe que a alma

Tenha a mesma idade

Que a idade do céu

A mesma idade

Que a idade do céu

Barco vai, barco vem...

2007-01-30T03:49:00.000-08:00

Quando temos os olhos presos ao ponto em que o barco diminuiu, deixamos de ver que somos mares navegáveis e que há outro barco crescendo para nós.
É o que gritou a meus ouvidos este belo texto “pensante” que recebi como presente e do qual, infelizmente, desconheço o autor.

Abrindo espaços

Sempre me encantava, quando criança, ao ver embarcações desaparecerem na linha do horizonte, até onde meus olhos podiam enxergar. Acreditava que elas sumiam para sempre, via como criança, com beleza e imaginação e pensava que ali era o fim. E ficava lá, à deriva do mundo, olhando o diminuir dos barcos. O tempo passou, eu cresci e entendi que o diminuir não era de verdade, que no ponto onde eles sumiam não sumiam de fato e tudo que eu via era pelo olhar bonito e puro de quem ainda não aprendera sobre certos limites.

O tempo passou, eu cresci e descobri que eles, os barcos, diminuem para nossos olhos à medida em que crescem para outros olhos, que somem para nós, para surgir para alguém que, em algum lugar, divide conosco o ato mágico de velar o mar. Tudo isso veio à memória porque estava lendo Clarice Pinkola e ela fala do ciclo da vida-morte-vida, que morremos e nascemos muitas vezes, às vezes num mesmo dia, numa mesma semana, num mesmo mês, na mesma vida.

Fala que morte não é prenúncio do fim, mas de um início, e mais, diz que é nossa a tarefa de matar, matar algo para permitir que uma nova vida venha. Matar dentro de nós. Questão de espaço. Faz sentido. É que não comportamos tudo. Não há espaço para tanto sentir. E quando insistimos em manter vivos certos sentimento através de respiração artificial, não há espaço para nascer nada de novo.

Então temos que abrir o baú e matar dentro de nós mágoas, dores velhas ou novas, emoções empoeiradas, vícios humanos, escolhas erradas, ferimentos mantidos sangrando, decepções, conceitos obliterados, amores infelizes, imagens amareladas, relacionamentos passados, tristezas, amarguras, pessoas. E por aí vai. A lista é individual, cada um tem a sua. O que é comum a todos é a responsabilidade de, interiormente, exterminar, dar fim ao que é ruim para que algo novo e bom nasça. É fácil? Não mesmo.

A aparência de qualquer morte é sempre feia e matar internamente não é simples impulso, é decisão pensada, medida e avaliada. É fato que temos sempre a opção de continuar achando que os barcos do sentir seguem seu curso e, chegada a hora, ultrapassando a linha do horizonte do coração, morrerão por si sós. Mas na verdade isso significa manter no nosso âmago tudo, até o lixo que amealhamos, em arquivos abarrotados que crescem e crescem embotando a vida, e nos enganamos dizendo: são arquivos mortos.

É isso ou então encaramos a megera e aprendemos a matar. O que deverá morrer em mim hoje? Essa é a pergunta que ela sugere para começar. E eu, com a experiência de observadora criança, humildemente acrescento: não basta escolher dentro de nós o que vai morrer e em seguida matar. É preciso enterrar.
Porque às vezes o que nos fez mal já está pra lá de morto, mas mantemos mumificado dentro de nós para usarmos como referencial, para não esquecermos do que sofremos e não cairmos de novo nas mesmas armadilhas. Outro engano. Nada é igual nunca e dores embalsamadas não servem como exemplo, nem protegem, só paralisam. Não há fórmula. Não há bulas. A única maneira de viver é permitir que a vida nasça e morra e de novo nasça, tantas vazes quantas forem necessárias.

Portanto, para abrir espaços é necessário nos fazermos perguntas. E uma vez identificado o que não é bom e não nos serve mais, devemos dar-lhe a morte. Em seguida enterremos nosso morto, choremos um pouco e, cumprido o ritual, vistamo-nos com esmero para esperar. Algo bom estará nascendo. E agora? Bom, agora o mundo real chama, a vida grita, o tempo urge e eu, buscando palavras para encerrar a crônica, relembro que o fim é uma questão relativa, mas necessária. E olhando da janela para o horizonte que parece ser o fim, mas é também o princípio, finalizo para poder (RE)COMEÇAR!!!

As Asas

2007-01-29T11:56:00.000-08:00

Certo é que há um "internetês" que de tão pobre causa náuseas...mas de repente, encontramos jóias como esta que descobri por acaso no site http://aaldeia.net/.

"...existe uma paz que não é a paz das coisas,..."

As asas

(Paulo Geraldo)

A vida é breve, a alma é vasta:

ter é tardar

(Fernando Pessoa, Mensagem).

Um homem demora muito tempo a fazer-se. Não somos como

aqueles passaritos que se soltam na imensidão dos céus

pouco tempo depois de terem visto a luz. Trazemos em nós

uma semente que demora a germinar, que gasta nessa

tarefa muitos anos de agitação e silêncio. É assim,

decerto, porque está destinada a dar um fruto muito

maior que o do pássaro.

Temos, sem dúvida, uma alma: raciocinamos, temos sede de

conhecer, somos capazes de amar e de escolher. Um animal

come necessariamente, se tiver fome e o alimento estiver

ao seu alcance. Um homem, nas mesmas circunstâncias,

pode não o fazer. Porque, por exemplo, resolveu fazer

dieta. Ou porque escolheu dar o seu alimento a outro que

tinha mais fome do que ele. Tem a possibilidade de viver

de acordo com outros critérios.

Há muitos séculos que chamamos alma a esse não-sei-quê

que faz parte de nós e nos permite viver num plano

superior ao das coisas simplesmente materiais. É como se

possuíssemos uma espécie de asas.

Sabemos apreciar um sofá confortável, um sono reparador,

um bom bife com batatas fritas. Mas precisamos de mais

do que isso. E damos por nós a perguntar "porquê?", ou a

discutir ideias. E descobrimos que há qualquer coisa -

não feita de células ou moléculas - que nos comove e nos

atrai numa paisagem, num gesto de heroísmo, num poema,

na música.

Há uma beleza e um bem que não são feitos de nada que se

possa tocar. Que não estão nas coisas, embora as coisas

nos levem a eles. Aquilo que é apenas material -

acabamos sempre por o descobrir - sabe a pouco e não nos

enche as medidas. Mas leva tempo a chegar aí.

Leva tempo até percebermos, por exemplo, que existe uma

paz que não é a paz das coisas, mas sim uma harmonia

interior que resulta de um comportamento correcto. E que

é esse o género de paz que nos interessa; que não nos

basta aquela paz que é feita somente de ausência de

vento ou de guerra.

Um homem tem de crescer não apenas corporalmente.

Deve atingir uma envergadura que ultrapassa em muito o âmbito

das coisas materiais. Deve fazer-se... homem.

É um caminho já de si longo. Ainda por cima, cometemos

com frequência a burrice de termos medo de ganhar asas.

De largar um pouco esses outros bens - mais pequenos,

mais baixos, mais... animais. É olhar e ver como muitas

vezes nos afadigamos correndo atrás da posse de bens

materiais e dos prazeres que não são senão para o corpo

e de que também gostamos. Ter, gozar, curtir, comprar,

comprar... Ter, ter, ter.

Mas sucede que o ter e o comprar e o curtir - usados de

um modo exagerado, como fazemos - nos atrasam.

Perdemos tempo.

Quem vive obcecado com a posse de prazeres e bens

materiais não tem acesso aos prazeres da alma. Passa ao

lado do bem e da beleza e do amor. Porque escolheu um

nível para a sua vida - o mais cómodo - e escolher uma

coisa é sacrificar as outras. Não é possível alcançar o

topo da montanha e, simultaneamente, permanecer deitado

à sombra lá em baixo.

Portanto, apressemo-nos. Pois, como escreveu o poeta,

ter é tardar...

A Alma dos Diferentes

2007-01-25T08:11:00.000-08:00

Outro belo texto que recebi por e-mail e quero compartilhar com todos os diferentes, não diferentes ou indeferentes que me visitarem. Desconheço o autor.

Ah, o diferente, esse ser especial!

Diferente não é quem pretenda ser.
Esse é um imitador do que ainda não foi imitado, nunca um ser diferente.
Diferente é quem foi dotado de alguns mais e de alguns menos em hora, momento e lugar errados para os outros.
Que riem de inveja de não serem assim.
E de medo de não agüentar, caso um dia venham, a ser.

O diferente é um ser sempre mais próximo da perfeição.
O diferente nunca é um chato.
Mas é sempre confundido por pessoas menos sensíveis e avisadas.
Supondo encontrar um chato onde está um diferente, talentos são rechaçados; vitórias adiadas; esperanças mortas...

Um diferente medroso, este sim, acaba transformando-se num chato.
Chato é um diferente que não vingou.
Os diferentes muito inteligentes percebem porque os outros não os entendem.
Os diferentes raivosos acabam tendo razão sozinhos, contra o mundo inteiro.
Diferente que se preza entende o porque de quem o agride.
Se o diferente se mediocrizar, mergulhará no complexo de inferioridade.
O diferente paga sempre o preço de estar - mesmo sem querer - alterando algo, ameaçando rebanhos, carneiros e pastores.
O diferente suporta e digere a ira do irremediavelmente igual: a inveja do comum; o ódio do mediano.
O verdadeiro diferente sabe que nunca tem razão, mas que está sempre certo.
O diferente começa a sofrer cedo, já no primário, onde os demais de mãos dadas, e até mesmo alguns adultos por omissão, se unem para transformar o que é peculiaridade e potencial em aleijão e caricatura.

O que é percepção aguçada em: "Puxa, fulano, como você é complicado".
O que é o embrião de um estilo próprio em: "- Você não está vendo como todo mundo faz?"
O diferente carrega desde cedo apelidos e marcações os quais acaba incorporando.
Só os diferentes mais fortes do que o mundo se transformaram (e se transformam) nos seus grandes modificadores.
Diferente é o que vê mais longe do que o consenso.
O que sente antes mesmo dos demais começarem a perceber.

Diferente é o que se emociona enquanto todos em torno agridem e gargalham.
É o que engorda mais um pouco; chora onde outros xingam; estuda onde outros burram.
Quer onde outros cansam.
Espera de onde já não vem.
Sonha entre realistas.
Concretiza entre sonhadores.
Fala de leite em reunião de bêbados.
Cria onde o hábito rotiniza.
Sofre onde os outros ganham.

Diferente é o que fica doendo onde a alegria impera.
Aceita empregos que ninguém supõe.
Perde horas em coisas que só ele sabe importantes.
Engorda onde não deve.
Diz sempre na hora de calar.
Cala nas horas erradas.
Não desiste de lutar pela harmonia.
Fala de amor no meio da guerra.
Fala de amor no meio da guerra.
Deixa o adversário fazer o gol, porque gosta mais de jogar do que de ganhar.
Ele aprendeu a superar riso, deboche, escárnio, e consciência dolorosa de que a média é má porque é igual.

Os diferentes aí estão: enfermos, paralíticos, machucados, engordados, magros demais, inteligentes em excesso, bons demais para aquele cargo, excepcionais, narigudos, barrigudos, joelhudos, de pé grande, de roupas erradas, cheios de espinhas, de mumunha, de malícia ou de baba.
Aí estão, doendo e doendo, mas procurando ser, conseguindo ser, sendo muito mais.
A alma dos diferentes é feita de uma luz além.
Sua estrela tem moradas deslumbrantes que eles guardam para os pouco capazes de os sentir entender.
Nessas moradas estão tesouros da ternura humana.
De que só os diferentes são capazes.

Não mexa com o amor de um diferente.
A menos que você seja suficientemente forte para suportá-lo depois.

Levezas de Cecília

2007-01-24T17:15:00.000-08:00

Aqui está minha vida.

Esta areia tão clara com desenhos de andar

dedicados ao vento.

Aqui está minha voz,

esta concha vazia, sombra de som

curtindo seu próprio lamento

Aqui está minha dor,

este coral quebrado,

sobrevivendo ao seu patético momento.

Aqui está minha herança,

este mar solitário que de um lado era amor e,

de outro, esquecimento.

(Cecília Meireles)

Mulher Velha

2007-01-24T16:40:00.002-08:00

Há algum tempo ouvi um famoso dizer: “ No dia em que me olhei no espelho e disse a mim mesmo que era um homem velho, fiquei em paz !”

Eu sou uma mulher velha! E não foi o espelho que me disse, sempre soube. Revirando o baú dos guardados encontrei um caderno amarelado por 35 anos de existência com estas palavras:
“Achamos por bem destacar na disciplina Técnicas de Serviços, alguns assuntos orientados por nossa professora, trabalhos feitos com a máxima boa vontade e que julgamos, muito nos servirão no futuro bem próximo. Eis uma síntese do que aprendi”.... Isso não é linguagem de uma menina de 13 anos...logo fui uma adolescente velha. Daí voltei um pouco mais no tempo e vi uma molequinha de 3 anos choramingando pelos cantos da casa, morta de sono e cansaço de uma viagem nada confortável, se lamentando: “ a gente só é desenhada nesse mundo pra sofrer” Isso não é linguagem de criança dessa idade, então fui uma criança velha; mas deixa explicar o “gente desenhada”...desde sempre gosto de desenhar; pedia a minha mãe um lápis pra “fazer gente” e ela dizia: “não é fazer gente, é desenhar gente...daí entendi que gente era coisa desenhada. Hoje tenho certeza disso...tem gente desenhada a lápis, a pena de nanquim, a aquarela e a ferro e fogo. Mudei de assunto...tudo bem, isso também é coisa de gente velha que atinge um certo "descaramento" de falta de compromisso com o padrão, com os ponto e vírgulas com os pontos finais e que fica mais à vontade com aspas e reticências. Voltando ao que estava dizendo...Que é mesmo ser velho? Como diz o Ziraldo tem suas vantagens; pra catarata tem cirurgia, pra dor na coluna tem caminhada e o bom mesmo é poder entrar em qualquer lugar sem pegar fila...Em pouco menos de vinte anos terei essa “regalia”; as rugas ainda são poucas, os cabelos brancos ainda dá pra arrancar, se quiser; a lei da gravidade ainda não fez muito estrago, pois como diz Rita Lee, o bom de não ter bundona nem peitão é que também não tem nada pra cair. Mas por saber que há um bicho que não morre, uma chama que não dorme; por ter vivido o bastante para saber que rótulos de propriedade não ficam bem em gente, que para se ter a companhia de bichos de asas não se usa gaiola, enfeita-se o jardim; que sentimentos profundos não precisam de “outdoors” nem de megafones; que mentiras repetidas não se tornam verdades; que para que haja frutos maduros no outono é necessário o frescor do inverno, o calor do verão e o explodir da primavera; por saber que o amor não submete, não é submisso nem aceita condições ; por acreditar que ETERNO é apenas o ciclo de nascer, aprender (ou perder a oportunidade), voltar ao lar e renascer e que o resto é passageiro; por preferir a mansidão dos lagos ao turbilhão das quedas dágua, um longo trote a um cansativo galope, a calma do ocaso à incerteza do acaso é que eu digo serenamente: Espelho, espelho meu, não estou velha , SOU UMA MULHER VELHA!

A Máquina Moderna

2007-01-23T16:10:00.000-08:00

Recebi de um amigo esta interessante crônica atribuída a Mário Prata. Fez-me pensar: quantas vezes nós também somos jogados no porão por julgarem " antiquadas" nossas qualidades ou atitudes...Mas o tempo que condena é o mesmo resgata.

A Máquina Moderna

(Mário Prata)

Ouve só. A gente esvaziando a casa da tia neste carnaval. Móvel, roupa de cama, louça, quadro, livro. Aquela confusão, quando ouço dois dos meus filhos me chamarem.

- Mãe!

- Faaala.

- A gente achou uma coisa incrível. Se ninguém quiser, pode ficar para a gente? Hein?

- Depende. Que é? (Os dois falavam juntos, animadíssimos)

- Ééé... uma máquina, mãe.
- É só uma máquina meio velha.

- É, mas funciona, está ótima!

Minha filha interrompeu o irmão mais novo, dando uma explicação melhor.

- Deixa que eu falo: é assim, é uma máquina, tipo um... teclado de computador, sabe só o teclado? Só o lugar que escreve?
-Sei.
- Então. Essa máquina tem assim, tipo...uma impressora, ligada nesse teclado, mas assim, ligada direto. Sem fio. Bem, a gente vai, digita, digita..Ele ia se animando, os olhos brilhando.

- ... e a máquina imprime direto na folha de papel que a gente coloca ali mesmo!

É muuuito legal! Direto, na mesma hora, eu juro!

Eu não sabia o que falar. Eu juro que não sabia o que falar diante de uma explicação dessas, de menina de 12 anos, sobre uma máquina de escrever. Era isso mesmo?

- ... entendeu mãe?... zupt, a gente escreve e imprime, a gente até vê a impressão tipo na hora, e não precisa essa coisa chata de entrar no computador, ligar, esperar hóóóras, entrar no word, de escrever olhando na tela, mandar para a impressora, esse monte de máquina, de ter que ter até estabilizador, comprar cartucho caro, de nada, mãe! É muuuito legal, e nem precisa de colocar na tomada! Funciona sem energia e escreve direto na folha da impressora!

- Nossa, filha...

- ... só tem duas coisas: não dá para trocar a fonte nem aumentar a letra, mas não tem problema. Vem, que a gente vai te mostrar. Vem...

Eu parei e olhei, pasma, a máquina velha. Eles davam pulinhos de alegria.

- Mãe. Será que alguém da família vai querer? Hein? Ah, a gente vai ficar torcendo, torcendo para ninguém querer para a gente poder levar lá para casa, isso é o máximo! O máximo!

Bem, enquanto estou aqui, neste 'teclado', estou ouvindo o plec-plec da tal máquina, que, claro, ninguém da família quis, mas que aqui em casa já deu até briga, de tanto que já foi usada.

Está no meio da sala de estar, em lugar nobre, rodeada de folhas e folhas de textos 'impressos na hora' por eles. Incrível, eles dizem, plec-plec-plec, muito legal, plec-plec-plec.
Eu e o Zé estamos até pensando em comprar outras, uma para cada filho. Mas, pensa bem se não é incrível mesmo para os dias de hoje: sai direto, do teclado para o papel, e sem tomada!

Seu Nome

2007-01-22T03:44:00.000-08:00

Contrastando com o lixo musical que explode feito praga por aí, surge como carícia aos ouvidos e à alma, ritmo com jeitinho de oriente, na doce voz de Luiza Possi o "poema" de Vander Lee:

Seu Nome

Quando essa boca disser o seu nome venha voando
Mesmo que a boca só diga o seu nome de vez em quando
Quando essa boca disser o seu nome venha voando
Mesmo que a boca só diga o seu nome de vez em quando

Posso enxergar no seu rosto um dia tão claro e
Luminoso
Quero provar desse gosto ainda tão raro e misterioso
Do amor

Quero que você me dê o que tiver de bom pra dar
Ficar junto de você é como ouvir o som do mar
Se você não vem me amar é maré cheia, amor
Ter você é ver o sol deitado na areia

Quando quiser entrar e encontrar o trinco trancado
Saiba que meu coração é um barraco de zinco todo
cuidado
Quando quiser entrar e encontrar o trinco trancado
Saiba que meu coração é um barraco de zinco todo
cuidado
Não traga a tempestade depois que o sol se pôr
Nem venha com piedade porque piedade não é amor

Projeto Pra Daqui a Pouco

2007-01-18T03:59:00.000-08:00

De pedra e madeira...muita janela e cortina de renda branca como as casinhas do Paraná...varanda dos quatro lados, com rede pra hora da preguiça; um cantinho pra escrever quadros e pintar poesia...espaço pra muito livro e coisinhas de valor como a mesinha projetada por um dos integrantes da minha “meia dúzia de loucos e santos”: um tronco, uma prancha de madeira uma camada de sementes coloridas, um tampo de vidro, ou quem sabe uma placa de cristal bem tortinha daquelas cortadas da pedra bruta dali de Cristalina.
Um jardim...não! O Jardim...com flor de toda cor pra chamar borboleta e beija-flor, periquito e bem-te-vi , sabiá e quem vier; no cantinho do jardim uma cascata pra ninar; no meio um lampião pras noites sem luar.
Um canteiro de cheiros...alecrim, hortelã, manjericão, capim santo, salsinha, coentro cebolinha.
Pé de manga, de jaca, de maracujá doce, de laranja, de banana, de acerola, de romã pros netos saberem que fruta não “nasce”em bandejinha de supermercado; ainda pros netos, meus ou de quem aparecer, boneca de pano, balanço de pneu no galho da mangueira, cantiga de roda, livrinhos de “Era uma vez.
Cozinha, claro pra soltar a imaginação e agradar ao paladar das visitas.
Quintal pra criar gato, coelho, cachorro, pato, galinha.
E música, muita música! de flauta, gaita, viola ou violão, cantiga de passarinho, vento no taquaral, risada de menino.
Foi sonho, agora é Meu Projeto pra daqui a pouco. Cinco anos voam, como voaram vinte, quarenta, quase cinqüenta.
Pensando em que me ocupar quando deixar a gaiola de concreto, o mundo das capas pretas e das “providências cabíveis”, tive vontade de ter um canto diferente, uma mistura de culinária com pintura, poesia, literatura e fotografia, algo assim como um “Café com Poesia” ou poesia com doce, arte com afeto, letra com açúcar ou coisa parecida... um lugar com a minha cara pra receber a minha preciosa meia dúzia de amigos que acabei de citar... não são sempre os mesmos, pois como naquela velha comparação da vida com uma viagem de trem, em “cada estação tem gente que vai, e gente que vem...uns fazem conosco uma viagem inteira, alguns um pequeno trecho, outros apenas uma estação”... o que vale é que trazem marcas que reconhecemos e deixam outras que não esquecemos; todos eles têm cheiro de flor, brilho de estrela, ouvem os sons do silêncio, conhecem o sabor do azul; é gente que sabe que o tamanho de um livro não se mede em centímetros e que gente não se avalia pela capa e nem vale quanto pesa; é gente que sabe que a primavera precisa do outono.
A essa gente, aviso que está lançada, em terra fértil, a semente do meu sonho projeto. Preparem então as mudas de flores que vão me dar de presente...de preferência descubram quais são as preferidas das borboletas azuis!

Sem porquês...

2007-01-16T16:00:00.000-08:00

“A rosa não tem porquês. Ela floresce porque floresce”

(Ângelus Silesius)

Assim também a poesia...Não precisa de regra, padrão, rima, metria ou sabedoria ... Em forma de riso, de choro, de gozo, de espera, de asa, de ausência, de pétala, de presença, brota onde, quando, como e em quem escolhe. Da treva, do cristal, do fel, do mel, da chama, das cinzas, nasce e renasce séculos sem fim, amém!

Duas ou Três Rosas...

2007-01-16T15:54:00.000-08:00

"Os poderosos podem matar uma, duas ou até três rosas,

mas jamais poderão deter a primavera." (Che Guevara)

Dois zóim a passear...

2007-01-15T03:47:00.000-08:00

Cedo, cedo...o sol, preguiçoso, esfrega o olho...não sabe se levanta ou fica mais um pouco. Janelas dormem. Papagaio quer café. Ruas desertas, pistas vazias...podia dançar no meio do asfalto se dançar quisesse. Dálmata fugido...digo que é lindo, me ignora...espera que abram o portão. Árvore degolada renasce... fotografo! Cheiro de banho, de café, de pão quente. A beata e seu rosário madrugam pra falar com Deus. Primeiros carros, primeiros passos...passos lentos, apressados, em marcha, correndo... passo por muitos, muitos passam por mim. Jardim abandonado...periquito e bem-te-vi. Os dois velhinhos de todo dia...Bom dia!!! Quanta simpatia! A cadelinha poodle de lacinho cor-de-rosa...tão educadinha! Sem coleira, passo a passo com a dona. Cachorrão preto, ofegante, de focinheira quase arrasta o homem que o leva (ou é levado por ele?). Pra variar lembro Rubem Alves: “Muitas pessoas levam seus cães a passear. Eu levo meus olhos a passear. E como eles gostam! Eles têm fome de ver. Encantam-se com tudo. Para eles o mundo é assombroso. Tenho dó daqueles que caminham para fazer exercício, cabeça baixa, olhando para o chão, com cara de sofrimento, sem ver as árvores e os pássaros”. Eu bem que gostaria de levar meu cão a passear, mas por enquanto, só por enquanto não posso ter cão...Então assim como o poeta, levo meus olhos, ouvidos, narinas e alma a caminhar.Plantinha branca, que linda...outra foto! E aquela frutinha...já não dá pra dançar na pista... atravesso correndo. A frutinha vira foto. Cervejaria não dorme. Chamam o próximo caminhão para descarga. Caminhoneiro gaúcho, cuia de chimarrão. Mais um eucalipto cortado...se continua assim, que será dos pulmões daqui a pouco? Outros eucaliptos cheiram mais forte que nunca! choram a morte do irmão. Ali plantaram uma semente de “Campus”. Vamos ver se o governador com nome de planta tem palavra de raiz!quanto tempo vai levar pra nascer o pé de Universidade plantado nesta placa? Cobrinha morta, tadinha! Tão linda! banquete de formiga...é a vida...fim de um, alegria do outro.Relógio avisa: noventa minutos, mais noventa de volta! Gaiola de concreto te espera! Dói o pé... depois de “torcido”sempre dói, mas não é uma dorzinha besta que vai me segurar. A alma quer mais, e vai à frente me puxando, serelepe feito pipa a debicar. Quem vence é o relógio. “Vambora zóinho” (???) ! Amanhã tem mais.

Tudo direitinho

2007-01-11T04:19:00.000-08:00

Depois de ler isto, senti-me mais leve...é que sempre achei um crime deixar um livro pela metade...agora vejo que estive “Pennacmente” correta, quando abandonei bem no comecinho, “Saltei Abismos”, de Dulce Tupacyguara, quase pela metade “O Processo” de Franz Kafka, quase no fim, As Cidades Invisíveis de Ítalo Calvino; quando NÃO li “O Príncipe” de Maquiavel, quando me encantei com o “Pequeno Príncipe”, quando achei muito foguete pra pouca festa “O Código Da Vinci” , quando reli e treli “Fernão Capelo Gaivota” quando tomei de um gole só “Pássaros Feridos”, quando tomo de novo aos golinhos todo dia, “Um céu numa flor silvestre”. É tudo direito, olhaí:

Direitos Imprescritíveis do Leitor
(Daniel Pennac)

1.O direito de não ler.

2.O direito de pular páginas.

3.O direito de não terminar um livro.

4.O direito de reler.

5.O direito de ler qualquer coisa.

6.O direito ao bovarismo (doença textualmente transmissível).

7.O direito de ler em qualquer lugar.

8.O direito de ler uma frase aqui e outra ali.

9.O direito de ler em voz alta.

10.O direito de calar.

Asas e almas

2007-01-07T12:39:00.000-08:00

Reflexão

(Gilka Machado)

Há certas almas
Como as borboletas,
Cuja fragilidade de asas
Não resiste ao mais leve contato,
Que deixam ficar pedaços
Pelos dedos que as tocam.

Em seu vôo de ideal,
Deslumbram olhos,
Atraem as vistas;
Perseguem-nas,
alcançam-nas,
detêm-nas,
mas, quase sempre,
por saciedade
ou piedade,
libertam-nas outra vez.

Elas, porém, não voam como dantes,
Ficam vazias de si mesmas,
Cheias de desalento...

Almas e borboletas,
Não fosse a tentação das cousas rasas;
- o amor de néctar,
- o néctar do amor,
E pararíamos nos cimos
Seduzindo do alto,
Admirando de longe!...

Entre o luar e a folhagem

2007-01-04T16:24:00.000-08:00

Entre o luar e a folhagem
(Fernando pessoa)

Entre o luar e a folhagem,
Entre o sossego e o arvoredo,
Entre o ser noite e haver aragem
Passa um segredo.
Segue-o minha alma na passagem.
Tênue lembrança ou saudade,
Princípio ou fim do que não foi,
Não tem lugar, não tem verdade.
Atrai e dói.

Mata e cura

2007-01-04T16:04:00.000-08:00

O que mata, também pode curar; o que eleva também pode derrubar.

Muito interessante este texto de Dad Squarisi publicado no Correio Braziliense em 31/12/2006:

Receita do melhor e do Pior

Dad Squarisi

"Ele gostava de escrever histórias. Preferia as fábulas. É dele a popular "A raposa e as uvas". Grego, foi escravizado em Roma. Na terra dos Césares, comandava a cozinha de um senhor rico, dono de enorme prestígio. Um dia, o poderoso lhe ordenou:
- Vou receber a elite política, econômica e intelectual do país. Faça um jantar com o que há de melhor. Escolha especiarias, carnes, frutas e verduras sem preocupação com gastos. O importante é a excelência.
Os convidados chegaram. Depois dos aperitivos, sentaram-se á mesa. O cardápio surpreendeu. Entrada principal: língua. Prato principal: língua. Sobremesa: língua.
Indignado, o mandachuva cobrou explicação do subalterno. Esopo explicou:
_ O Senhor pediu o melhor. O que pode superar a língua? Com ela fazemos discursos, aprendemos filosofia, conquistamos parceiros, ganhamos promoções, cantamos louvores, conversamos com Deus.
- Pois agora providencie outro banquete, mas com o que há de pior.
Esopo repetiu o cardápio e a explicação:
- Com a língua , é possível caluniar, insultar, mentir, prejudicar a si e ao outro.

A língua constrói e destrói mundos."

Tudo Novo!!!

2007-01-02T03:41:00.000-08:00

Anda, abre os olhos!
Viraram o calendário! Agora é tudo novo de novo! Se vires caras de fome, lágrimas de abandono, de desespero, de desamor, esfrega bem os olhos e vira a cara, pois será alucinação, memória de coisas passadas, porque agora é tudo belo, tudo claro!
O mundo vestiu branco, o novo tempo foi brindado espumante, explosiva e coloridamente! Agora reina a PAZ entre os povos!
Então, tá esperando o quê? Anda! pega tua alma magoada, tua aura amargurada, enrola tudo no pijama esconde debaixo da cama pra mais tarde, quando fores tu mesmo só com teu travesseiro! Mas, agora calça as botas da esperança, veste a fantasia, pinta o nariz de vermelho, põe a máscara da alegria que é feio ser triste, é pecado ser triste, é crime ser triste! Então pega emprestado um sorriso, aquela outra máscara de beiço cortado e dentes de fora, promete emagrecer ou engordar, arranjar um novo emprego ou um novo amor, promete muito, mas não vale cumprir! Abraça todo mundo, confraterniza-te criatura! Grita ao mundo que és feliz!

Em folha!

2006-12-23T06:15:00.000-08:00

Fim de ano... por mais avessos que sejamos às convenções e comemorações não dá pra escapar do clima de renovação, cada um do seu jeito. Pra mim é tempo de limpar gavetas em todos os sentidos, jogar fora coisas inúteis, arejar a casa e a alma. E fazendo isso, lembrei-me do melhor dos meus Natais, com minha família em uma fazenda , em plena harmonia com a natureza, com direito a banho de cachoeira com o sol por toalha.
Fim e começo são apenas conceitos, não é a virada do calendário que nos vai trazer grandes mudanças; mas essa fatia de tempo que agora se encerra trouxe decisões, aprendizado e crescimento.
Que venha 2007, que traga a beleza do sete! Há quem tenha certo receio do número sete; acho-o significativo, rico. São sete as cores do arco-íris, sete as notas musicais, sete os dias da semana, sete os véus da bela dança, os segredos do tesouro, as vidas do gato, os sentidos da mulher. Tá bom! Tem também as sete pragas do Egito, sete palmos debaixo do chão, mas isso a gente deixa a setenta vezes sete milhas de distância do pensamento!
Que venha 2007 com muita paz! Vou esperá-lo “sem rádio e sem notícia das terras civilizadas”, por isso é esta minha última postagem de 2006.
A todos que passarem por aqui, desejo PAZ!!!
Que venha 2007 , novinho em folha, flor e fruto e nos faça renascidos!

Sibipiruna

2006-12-23T06:11:00.000-08:00

Sibipiruna

Palavrinha difícil de falar, parece um quebra-língua! Se a palavra enche a boca, o que ela designa enche os olhos e encharca a alma de tanta beleza! A cidade está amarelinha de novo! Parece que as árvores fizeram um pacto de deixar sempre dourado o céu de Brasília...Quando saem de cena os ipês e as caraibeiras, vêm as sibipirunas. “Contemplativos” agradecemos!

Esclarecendo

2006-12-21T03:46:00.000-08:00

Recebi uma cobrança/sugestão: por que não faço referência às imagens postadas? Fiz quando usei foto de uma amiga, quando fiz foto de foto, como no caso de uma reportagem do Correio Braziliense; as demais, são todas minhas; as telas que fotografo também são minhas, por isso não vejo necessidade de mencionar. Se você gosta de fotografia não profissional e quiser visitar minha "galeria" no http://www.emquadro.com.br (vilma) será bem-vindo! Tenho algumas também no http://www.photografos.com.br/ (josefa vilma) mas abandonei; o tempo não dá pra tanta coisa. Ficamos entendidos agora? Obrigada pelo toque!

E Então Seria Natal!

2006-12-20T13:06:00.000-08:00

Quisera Natal fosse algo mais que shopping, vinho e peru!...O que é Natal? Aniversário de quem mesmo?

Organiza o Natal

(Carlos Drummond de Andrade)

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.
Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon - sem cortinas. Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.
Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.
A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.
A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.
Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.
O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.
Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.
A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.
O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.
E será Natal para sempre.

De tudo fica um pouco

2006-12-20T12:53:00.000-08:00

Porque fica um pouco da rosa despetalada, do vinho "destinto" e derramado, da tela rasgada, da porta fechada, gosto destes trechos do poema

"Resíduo"

de Carlos Drummond de Andrade

...De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco.

Dos gritos gagos. Da rosa ficou um pouco.

Ficou um pouco de luz

captada no chapéu.”

...Se de tudo fica um pouco,

mas por que não ficariaum pouco de mim?

E de tudo fica um pouco.
...Oh abre os vidros de loção

e abafa

o insuportável mau cheiro da memória.

Mas de tudo, terrível, fica um pouco,

e sob as ondas ritmadas

e sob as nuvens e os ventos

e sob as pontes e sob os túneis

e sob as labaredas e sob o sarcasmo...

Para refletir

2006-12-15T16:27:00.000-08:00

Fascinam-me palavras que fazem pensar,

Fascina-me quem diz tudo falando pouco.

"O melhor profeta do futuro é o passado".(Robert Frost)

Onde mora a poesia?

2006-12-14T12:05:00.000-08:00

No reino das palavras, disse o Poeta...e o reino das palavras tem súditos em toda alma que se permita ver além do óbvio.

Procura da Poesia
(Drummond)

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro

são indiferentes.

Nem me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha

de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues.

Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a

memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.

Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Poema musicado

2006-12-13T04:49:00.000-08:00

Suave como as "mãos da chuva", poema de E.E. Cumminigs, traduzido por Augusto de Campos e musicado por Zeca Baleiro.

nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além
de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar
me abres sempre pétala por pétala como a primavera abre
(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e
minha vida nos fecharemos belamente, de repente,
assim como o coração desta flor imagina
a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala
o poder de tua imensa fragilidade; cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas.

Colore pro cuore

2006-12-06T14:26:00.000-08:00

Colore pro cuore
(Num dia de amarílis quebrando o cinzento)

Pros dias cinzentos
tinta de "sangre"
Pros dias sangrentos
flores de paz
pros dias de paz,
asas azuis
Pro "Vôo da Gaivota"
tempo, tempo, tempo...
Pras asas do vento
Céus de anil
Pra boca da noite
Beijos de anis

Borboletras

2006-12-06T04:12:00.000-08:00

Bolhas de Sonho

2006-12-05T15:39:00.000-08:00

Um livro seduziu-me pela capa...não a capa em si, mas o que dela emana, assim como nunca é um rosto que me atrai, mas o que ele tem de expressivo: o olhar independente da cor dos olhos, o sorriso independente da forma da boca... Mas o olhar do livro, a janela da alma que ele me mostrou, assim como quem não quer nada, foi isto:

“Ver um Mundo num Grão de Areia
E um céu numa Flor silvestre,
Ter o infinito na palma da sua mão
E a Eternidade numa hora.”
(William Blake)

Esta jóia estava nas mãos de uma colega de trabalho...pedi licença e fui logo pegando; o título do livro é Um céu numa flor silvestre (A beleza em todas as coisas) de Rubem Alves, de quem me tornei admiradora depois de “apresentada” por uma amiga à casa virtual dele...( http://www.rubemalves.com.br/) . A visita como não poderia deixar de ser começou pelo jardim...daí fui enveredando por todos os cantos e sempre que volto tenho belos momentos de fascínio. Mas tô aqui pra falar do livro...foi paixão á primeira vista; a colega que já estava levando emprestado de outra, prometeu emprestar-me, mas eu não ia esperar; saí procurando e comprei. Foi a coisa mais bonita que veio parar em minhas mãos neste ano; Li em duas tardes. É impressionante como em 163 páginas coube a beleza de Bach, Beethoven, Mozart, Chico Buarque, Nelson Freire, Turner, Constable, Van Gogh, Picasso, Monet , Michelangelo, Bachelard, Fernando Pessoa, Guimarães Rosa e outros iluminadores de almas mais a beleza das letras, de colchas de retalho, de bordados, da delícia que é cozinhar com e para quem se gosta, a beleza dos sons do silêncio ou das asas das borboletas, (isso mesmo, sons de asas de borboleta); a beleza das bolhas de sabão e de caminhar sozinho junto ao verde ou junto ao mar. É beleza que não acaba mais e para falar tudo que ele inspira seria preciso escrever também um livro. Encontrei inspiração para infinitos “post”, pois em muitas das crônicas senti minha alma lida, escrita e descrita. Se pudesse dar uma forma que não livro a esse pote de beleza diria que é um buquê de bolhas de sabão recheado de margaridas, puxado por uma “revoada” de borboletas azuis num bosque de cerejeiras floridas; é um livro com voz de passarinho, cheiro de lavanda e gosto de amora madura, de vinho tinto, de chocolate com menta; é macio feito pêlo de gato.
Pra completar, o autor tem uma amiga Vilma que foi professora, faz poesias, ama o mar e cata conchinhas. Eu sou Vilma (apesar de Josefa), amo o mar, adoro conchinhas e a poesia é minha professora...
Quem sabe um dia, terei neste livro encantado o autógrafo desse fazedor de belezas como esta:

“...A beleza que os deuses oferecem aos homens como dádiva, cai dos céus à semelhança do maná. A beleza que os homens oferecem aos deuses como dádiva, sobe da terra aos céus como fumaça ou bolhas de sabão.”

Esquadros

2006-12-05T15:30:00.000-08:00

Uma bela música de cores fortes, de que gosto muito e há um bom tempo não ouvia.

Esquadros

Adriana Calcanhotto

Eu ando pelo mundo prestando atenção

Em cores que eu não sei o nome

Cores de Almodóvar

Cores de Frida Kahlo, cores

Passeio pelo escuro

Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve

E como uma segunda pele, um calo, uma casca

Uma cápsula protetora

Eu quero chegar antes

Pra sinalizar o estar de cada coisa

Filtrar seus graus

Eu ando pelo mundo divertindo gente

Chorando ao telefone

E vendo doer a fome dos meninos que têm fome

Pela janela do quarto

Pela janela do carro

Pela tela, pela janela(Quem é ela? Quem é ela?)

Eu vejo tudo enquadrado

Remoto controle

Eu ando pelo mundo

E os automóveis correm para quê?

As crianças correm para onde

Transito entre dois lados, de um lado

Eu gosto de opostos

Expondo meu modo, me mostro

Eu canto para quem?Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?

Minha alegria meu cansaço?

Meu amor, cadê você?

Eu acordei

Não tem ninguém ao lado

Pisando leve

2006-12-01T04:49:00.000-08:00

Caminhando com asas de borboleta, de cara pras nuvens...

Assim começou meu dia.

Ainda vou descobrir o que queriam me dizer três desses apaixonantes seres alados que em três diferentes trechos da minha caminhada, deram-me o prazer de sua "companhia"!

Que tenhamos todos um dia leve feito asas, pétalas e nuvens!

Semelhanças

2006-11-29T14:45:00.000-08:00

Qualquer semelhança da tela com uma foto National Geographic não é mera coincidência.

Muda tudo, mudo eu ...quanto mais mudo, mais muda fico...só não muda o jeito estranho como me chegam palavras de não sei onde, no meio da noite, e se não me levanto e encontro um papel onde despejá-las ficam lá martelando sem me deixar dormir...
Estas aí foram paridas ontem, assim do nada;

Semelhanças

Depois de VOCÊ
Não há riso nem lágrimas
Cinzas nem lavas
Desejo nem medo
Fogo nem gelo

Depois de VOCÊ
Não há carícia nem carência
Ausência nem presença
Sonho nem pesadelo
Não é tarde nem é cedo

Depois de VOCÊ
Não há esperança nem desespero
Caminhos nem desvios
Planos nem abismos
Não há caos nem há vazio

Depois de VOCÊ
Não há canto nem lamento
Encanto nem tormento ...
Há um NADA
Pleno de TUDO.

Qualquer semelhança com VOCÊ, é mera coincidência... VOCÊ não existe...é persona imaginária, comum...é qualquer um que seria se não fosse, que brinca de amar sem amor, que mina plantios de sonhos, ou que planta sonhos minados...é duas caras, uma metade, duas vidas meias verdades...uma máscara, uma mentira.

Temporada de Casca

2006-11-28T16:33:00.000-08:00

Tudo bem! Sei que todo mundo já falou desse assunto, mas também quero falar...afinal, para escrever e fotografar, cada um o tem sua marca...o mesmo assunto visto ou comentado por mil pessoas renderá mil resultados diferentes nenão?
Fala-se muito da doença da moda, ANOREXIA que matou duas garotas há poucos dias...mas não é só esta... há algum tempo garotos morreram e ficaram doentes depois de injetar em seus corpos “remedinho” pra cavalo (ou pra boi?) buscando músculos; vez em quando morre uma mulher ao fazer em qualquer “açougue”’ inofensivas lipos ou implante de silicone nas “protuberâncias de cima e de baixo”, enquanto outras ficam carecas fazendo “baratinho” escovinhas definitivas, expondo-se a produtos químicos desconhecidos só porque alguém disse que cabelo lisinho é bonitinho; perdem a expressão enchendo o rosto de toxinas em nome da eterna juventude e acabam com cara de boneca inflável...Não sou nenhuma Irmã Paula, não me considero imune a qualquer vaidade, mas acho que somos máquinas muito perfeitas pra viver APENAS em função dessa casquinha, que escultural, magrinha, cheiinha, obesa ou esquelética vai virar “pozinho podrinho” do mesmo jeito...Claro que devemos valorizar o corpo, sim, pois é ele a embalagem , a morada da essência, nosso cartão de visitas; exercício é saudável, alimentação equilibrada também...mas isso está bem longe de se matar de fome ou de tanto “malhar” na busca insaciável de um “corpo perfeito”, ou de uma beleza que nada mais é que conceito criado pela cruel ditadura da moda...depois, o que é corpo perfeito? Um dia as belas são as branquinhas rechonchudas, outro dia as de gordura zero, outro dia as morenas cheias de curvas; hoje cabelo bonito é loiro cacheado, amanhã é vermelho liso e por aí vai...
Que tal, malhar um pouquinho os neurônios, ver a casca como proteção de
Sua Excelência O MIOLO, e dar a ele um tantinho mais de atenção? Porque na atual temporada, miolo engorda ou incomoda...o que interessa é a casca e quanto mais oca melhor! Fica mais fácil de engatar as “fashion” correntinhas escravizadoras da cor da moda.
Quem sabe, um dia as meninas comecem a enxergar que há vida além da carreira de modelo?

Porque somos águias...

2006-11-28T02:43:00.000-08:00

"...abramos as asas e voemos. Voemos como as águias. Jamais nos contentemos com os grãos que nos jogarem aos pés para ciscar." ( Do livro "A águia e a galinha" de Leonardo Boff )

Nada mais deprimente que ver uma águia negar sua condição, ciscando e cacarejando.