Por amor?

Por amor?

Matutando, eu cá com meus botões: Quantas vezes dizemos sofrer por amor?! Não pode ser! O amor não é, como dizemos, cego, amigo da loucura...isso pode ser paixão, tesão, qualquer coisa, amor não!
O amor enxerga muito bem, é sensato, é fiel, é crescimento, é paz, harmonia, confiança, companheirismo. Sofrimento, nunca! O nosso mal é que quando encontramos alguém que agrada aos nossos sentidos, saímos, feito crianças seduzidas por uma barra de chocolate, propagando aos quatro ventos que encontramos nossa alma gêmea, nossa cara-metade, nossa outra asa; e cremos tanto nisso, que mesmo percebendo que as arestas aparadas voltaram a crescer, que o caminho que acreditávamos uno está se bifurcando, não temos coragem de admitir que não dá para dançar valsa ao som de catira, nem dá para seguir o mesmo rumo, um olhando para a frente em busca do amadurecimento, o outro olhando para trás tentando prender entre os dedos a areia da ampulheta; aí dizemos que o amor machuca, nos faz amargos, deixa cicatrizes...Não! o que faz isso é a dependência afetiva que é mestra em se mascarar e se fazer passar por AMOR; o que nos faz sofrer é a nossa incapacidade de reconhecer o que não é AMOR.

Setembro

“Quando entrar setembro e a boa nova andar nos campos”...

Setembro chegou...e se não há boas novas, há novas cores. Concorrendo com os roxos e amarelos, explodem em beleza os ipês brancos. Basta olhar um pouquinho além do asfalto e de nossas gaiolas de concreto para ver cores por todos os lados...há árvores vestidas de ouro e de cobre; folhas marrons, vermelhas e amarelas; até os eucaliptos retribuem a maldade irresponsável de quem lhes ateou fogo, oferecendo a beleza quase morta das tostadas folhas prateadas, ensinando a velha e difícil lição de pagar o mal com o bem...
É a terra que se prepara para receber asas e pétalas da primavera.

Auto-Retrato

Meu retratinho 3x4, instantâneo, momentâneo, deletável,
inspirado no Auto-Retrato de Mário Quintana

Às vezes me pinto lago
Às vezes queda dágua
Às vezes me pinto asa
casca, pétala, espinho, brasa...

O Auto-Retrato

(Mário Quintana)

No retrato que me faço

- traço a traço -

às vezes me pinto nuvem,

às vezes me pinto árvore...

às vezes me pinto coisas

de que nem há mais lembrança...

ou coisas que não existem

mas que um dia existirão...

e, desta lida, em que busco

- pouco a pouco -

minha eterna semelhança,

no final, que restará?

Um desenho de criança...

Corrigido por um louco!

Vert

Vert
(Vilma Santos)

Violetas na janela
Espera...
Ametista...
Violeta transparente
Lavanda
Lava a pele, lava a alma
Água morna
Cristal
Cristalina hialita
Calma
Vinhosanguetintoquente
“verde que te quero Vert”
que quero ver-te
verdes olhos
verdes pedras
esmeraldas...
azul de asas abertas
água marinha
água de mar
ia
vinha
espuma
branca de nuvem

Para ser grande, sê Inteiro

Para ser grande, sê inteiro

(Fernando Pessoa, sob o heterônimo de Ricardo Reis)

Para ser grande, sê inteiro: nada

teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

no mínimo que fazes

Assim em cada lago a lua toda

brilha, porque alta vive

O Silêncio é Ouro

Se "ouvíssemos" mais as atitudes que as palavras, cometeríamos menos enganos. Diz minha querida mãe que falar é prata, mas calar é ouro.
O silêncio me agrada, me acolhe, me ensina. Quando ainda não me conhecia bem, por vezes achava-me idiota por não ter o que falar...hoje sinto-me feliz por não ter vontade nem necessidade de falar...
Eis algumas pérolas sobre o silêncio: (De algumas deixei de citar o autor porque desconheço)


"Em determinadas situações o silêncio é a melhor resposta."

"Se uma fala não é mais bonita do que o silêncio, então é preferível nada dizer"

" As verdadeiras palavras nem sempre são bonitas, mas as palavras bonitas nem sempre são verdades."

"São necessários apenas dois anos para que o ser humano aprenda a falar e toda uma vida para que aprenda a ficar em silêncio."

"Arrependo-me muitas vezes de ter falado; nunca de ter silenciado." (Ciro)

"Muitas coisas não merecem ser ditas e muitas pessoas não merecem que as outras coisas lhe sejam ditas: o resultado é muito silêncio." (Henri Montherlant)

"O silêncio é mais eloqüente que as palavrs." (Carlile)

"O silêncio é um dos argumentos mais difíceis de refutar." (Josh Billings)

"O silêncio que ninguém ouviu, foi a primeira coisa que se viu." (Arnaldo Antunes)

A Fada Azul

Não sei o que está havendo...posto um texto em forma de poesia, tudo certinho, e é exibido assim, todo misturado...quando tento editar, para mim aparece da forma correta, como se nada houvesse a corrigir, então fazer o quê né? Mas formas á parte, vamos ao que interessa...Sempre admirei o trabalho de Oswaldo Montenegro, um fascinado, como eu, pelo azul e pela lua...Esta jóia, porém eu não conhecia...recebi de presente, com a carinhosa dedicatória: "A você, que faz de azul mais que cor, sentimento, o retrato de sua alma"... fiquei muito feliz, por saber que ainda há quem tente enxergar almas...senti-me "desencasulada" azul e alada outra vez! Obrigada, linda cabeça pensante! Descobri que no site oficial do cantor, há muita coisa que é parte de peças de teatro, mas não foi publicada em CD, esta é uma delas.

A Fada Azul

(Oswaldo Montenegro)

Ela dança as fases da lua

tece vento e o ar rodopia

põe no colo os bichos das ruas

põe no chão quem quer correria

põe as mãos de alguém entre as suas

e é o nascer de um sol, mais um dia

Do aroma rosa da arte ela extrai a cor da alegria

do lilás do olhar de quem parte faz o azul de quem ficaria

do vermelho ardor do estandarte o nascer de um sol, mais um dia

Tem a solidão do poeta

a paixão da chuva tardia

escultora da linha reta

que a luz percorre e esta via

salta do seu olho, é uma seta

o nascer do sol, mais um dia

São brilhos de estrelas na perna

e a noite que a estrela anuncia

a paixão é estranha caverna

quem tem medo e amor já sabia

uma noite nunca é eterna

é o nascer do sol, mais um dia

Ela pisa as ruas do tempo

já foi louca, princesa e Maria

faz de azul mais que cor, sentimento

mina d'água, azul, poesia

faz soar as rimas que invento

e é o nascer do sol, mais um dia

"Vamo Brincá de Azul?"

Andei um tempão à procura dessa crônica, que considero uma pérola dessa "irreverente senhora" que desliza suave do escracho de "todo mundo mijando a céu aberto" à doçura da poesia de "vamo brincá de azul"...

Tô Só
Crônica de Hilda Hilst para o "Correio Popular" de Campinas-SP

Vamo brincá de ficá bestando e fazê um cafuné no outro e sonhá que a gente enricô e fomos todos morar nos Alpes Suíços e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando? Vamo brincá que o Brasil deu certo e que todo mundo tá mijando a céu aberto, num festival de povão e dotô? Vamo brincá que a peste passô, que o HIV foi bombardeado com beagacês, e que tá todo mundo de novo namorando? Vamo brincá de morrê, porque a gente não morre mais e tamo sentindo saudade até de adoecê? E há escola e comida pra todos e há dentes na boca das gentes e dentes a mais, até nos pentes? E que os humanos não comem mais os animais, e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás? E que a alma é de uma terceira matéria, uma quântica quimera, e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu? E que não há mais carros, só asas e barcos, e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade), e é porreta ser poeta no Planeta? Vamo brincá
de teta
de azul
de berimbau
de doutora em letras?
E de luar? Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...
Vamo brincá de pinel? Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?
Vamo brincá de ninho? E de poesia de amor?
nave
ave
moinho
e tudo mais serei

para que seja leve
meu passo
em vosso caminho.
Vamo brincá de autista? Que é isso de se fechá no mundão de gente e nunca mais ser cronista? Bom-dia, leitor. Tô brincando de ilha...

A Verdade Dividida

Quanta beleza e sabedoria! Qual de nós não é míope quando trata da própria verdade?

A Verdade Dividida

(Carlos Drummond de Andrade)

A porta da verdade estava aberta

mas só deixava passar

meia pessoa de cada vez.

Assim não era possível atingir toda a verdade,

porque a meia pessoa que entrava

só conseguia o perfil de meia verdade.

E sua segunda metade

voltava igualmente com meio perfil.

E os meios perfis não coincidiam.

Arrebentaram a porta.

Derrubaram a porta.

Chegaram ao lugar luminoso

onde a verdade esplendia os seus fogos.

Era dividida em duas metades

diferentes uma da outra.

Chegou-se a discutir qual a metade mais bela.

Nenhuma das duas era perfeitamente bela.

E era preciso optar. Cada um optou

conforme seu capricho, sua ilusão, sua miopia.

O Homem e a Luz

“ O homem não foi feito para ver a luz, mas para ver as coisas por ela iluminadas.”
(Goethe)

Imitações

Em tempos de essência ausente, vivam os arremedos!

A Imitação do Amanhecer
(Bruno Tolentino)

Para encontrar em cada coisa a pura essência,
Há que dispor primeiro de tudo que a sustente:
Do fruto há que excluir a morte da semente,
A parte da agonia na febre da existência.
Da arte há que reter tão-só a ambivalência;
De um corpo, a sombra apenas de tudo o que ele sente;
Mas do amor, sobretudo a ambição mais doente:
A estátua modelar a partir de uma ausência...
Ora, se a ausência é tida como constitutiva,
Que alternativa, que saída resta ao ser,
A não ser esculpir-se um falso amanhecer...?
Certo poeta, que chamou de ausência viva
Esse mármore amargo, arriscou-se a perder,
Não a trocar o amor por uma estátua altiva.

Se tá longe, alcance!

Este sabe brincar com palavras!

Isso me fascina!

Do it

(Lenine)

Ta cansada senta

Se acredita tenta

Se tá frio esquenta

Se tá fora entra

Se pediu agüenta

Se sujou cai fora

Se da pé namora

Ta doendo chora

Ta caindo escora

Não tá bom melhora

Se aperta grite

Se tá chato agite

Se não tem credite

Se foi falta apite

Se não é imite

Se é do mato amanse

Trabalhou descanse

Se tem festa dance

Se tá longe alcance

Use sua chance

Se tá puto quebre

Ta feliz requebre

Se venceu celebre

Se ta velho quebre

Corra atrás da lebre

Se perdeu procure

Se é seu segure

Se tá mal se cure

Se é verdade jure

Quer saber apure

Se sobrou congele

Se não vai cancele

Se é inocente apele

Escravo se rebele

Nunca se atropele

Se escreveu remeta

Engrossou se meta

Quer dever prometa

Pra moldar derreta

Não se submeta

Caliandra, minha rainha!

Tão bela quanto simples... bela até no nome!
Caliandra, minha rainha do cerrado, floquinho de lembranças puras.

"Seu" João

“Seu” João

Seu João Galego, Seu João Vermelho, Seu João Pedreiro, Seu João Ferreira, Seu João de Dona Valda...Seu João, meu pai...
Homem de pouco riso e muito siso, de pouca palavra e muita atitude; Seu João era muito trabalho e pouco dinheiro; não dava presente, era presença, apesar do pouco tempo; ensinava a sonhar e a cultivar sonho; Não achava graça em flor, mas se dava o trabalho de colher uma para a menininha magrela que carinhosamente chamava de “minha moleca véia”, “canela de sibita”, “olho de pitomba lambida”...Se ia nadar, trazia entre os dentes um nenúfar, que colhia das águas ou um malmequer da margem do rio; quando Brasília ainda era um enorme canteiro de obras, ao voltar do trabalho, tinha de atravessar bom pedaço de cerrado, de onde trazia uma caliandra protegida num lenço.
Seu João era carrancudo, falava pouco e pensava muito; era um diamante não lapidado.
Tinha mãos lindas, mãos de artista, que deslizavam em traços finos de desenho, transformavam-se em bichos de sombra na parede para me divertir, penteavam suavemente meus cabelos e se feriam no duro dia-a-dia de pedreiro...Seu João não escolhia trabalho; desde que honesto, fazia o que fosse preciso para cumprir o dever de provedor.
No último domingo, Dia dos Pais, vi muitas declarações de filhos, sobre o que aprenderam com os pais...com o meu, aprendi a valorizar a família, que é o nosso abrigo quando falha tudo o mais.
Aprendi que a verdade, prevalece; nunca vi em seus claros olhos verdes qualquer sombra de mentira ou de motivo para desconfiança.
Aprendi que não devo fazer ao outro o que não quero que façam comigo.
Seu João já foi para um plano de luz , mas ainda me mostra o caminho e segura minha mão na hora da incerteza.
Obrigada, meu pai!

Deixa entrar o sol!

Noites Com Sol
(Flávio Venturini)

Ouvi dizer que são milagre
Noites com sol
Mas hoje eu sei não são miragem
Noites com sol
Posso entender o que diz a rosa
Ao rouxinol
Peço um amor que me conceda
Noites com sol

Onde só tem o breu
Vem me trazer o sol
Vem me trazer amor
Pode abrir a janela
Noites com o sol e neblinas
Deixa rolar nas retinas
Deixa entrar o sol

Livre serás se não te prendem
Constelações
Então verás que não se vendem
Ilusões
Vem que eu estou tão só
Vamos fazer amor
Vem me trazer o sol
Vem me livrar do abandono
Meu coração não tem dono
Vem me aquecer nesse outono
Deixa entrar o sol

Pode abrir a janela
Noites com sol são mais belas
Certas canções são eternas
Deixa o sol entrar

Feliz Aniversário!

Há 22 anos ganhei um presente que me pôs no futuro...Não dei à luz um bebê, um bebê deu-me a luz...nunca mais fui singular; ao me dividir, multipliquei-me e passei a plural...Há quem diga que ser mãe é padecer no paraíso, para mim tem sido agradecer ao paraíso.
Pelo privilégio de ter abrigado em mim, uma semente de luz que veio me ensinar a crescer, agradeço à Vida!
Feliz Aniversário, filho meu!

A MAR ELO

A MAR ELO
(Vilma Santos)

A maré leva e traz
Amar é espera
Ama é elo
Amarelo é o sol
Que quebra o gelo
Que abre a semente
Que brota a flor
A flor amarela do girassol
A flor amarela do ipê
Que amarela o chão
Que parece cama
Que chama
O que a maré leva
O que a maré traz...

Lua

(Lua colhida hoje cedinho)

Lua Branca

(Vilma Santos)

Lua de Montenegro,
Lua de Clara e de Clarice,
Lua de Tom e de Vinícius,
de Cecília e de Drummond,
Lua de Chico e de Chiquinha
Lua do “Anjo Malaquias”
Lua de Mários e Marias,
de Marília e de Dirceu...
Lua dos poetas e loucos,
dos boêmios, dos amantes...
Lua cantada em prosa e verso
tão rainha quanto a rosa...
lua mística, lua nova,
lua cheia de mistérios,
crescente em quarto minguante...

lua branca, lua de prata,
lua de mel, lua de fel,
meia lua, lua nua,

lua minha, lua tua...


A você, dias de branca lua e noites ensolaradas!

Os Filhos

Os Filhos

(Do Livro "O Profeta" de Gibran Khalil Gibran)


Vossos filhos não são vossos filhos.
São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.
Vêm através de vós, mas não de vós.
E embora vivam convosco, não vos pertencem.
Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,
Porque eles têm seus próprios pensamentos.
Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;
Pois suas almas moram na mansão do amanhã,
Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.
Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,
Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.
Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.
O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força
Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.
Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:
Pois assim como ele ama a flecha que voa,
Ama também o arco que permanece estável.

A Resposta

A Resposta

(Vilma Santos)

Entre mil formas e cores
entre dores e amores
acima do azul
ou debaixo das águas
além dos risos
ou por trás das mágoas
deve estar, tem de estar
a chave da grade

o xis da questão
a resposta à pergunta
o desvendar do mistério

O porquê dos por quês
o encontro das linhas
o encaixe dos pontos.